Liebe Leserinnen und Leser,

dieses Mal habe ich Gabriele Trinckler eingeladen, einen Gastbeitrag über die Dichterin Bettina von Arnim für meine ZVAB-Kolumne zu verfassen. Gabriele Trincker ist Redakteurin der Zeitschrift DAS GEDICHT und beschäftigt sich als Mitveranstalterin des Salons der Dichterinnen, »Schamrock« (München) schwerpunktmäßig mit der Lyrik von Frauen.

Bettina von Arnim – von der schwärmerischen Dichterverehrerin zur engagierten Sozialkämpferin

  Bettina von Arnim

Am 20. Januar 2009 jährte sich der Todestag von Bettina von Arnim zum 150. Mal. Als Autorin war sie eine bedeutende Vertreterin der deutschen Romantik. Außerdem zählte sie zu den ersten Sozialkämpferinnen und Verfechterinnen der Frauenemanzipation im 19. Jahrhundert.

Am 4. April 1785 wurde Catharina Elisabetha Ludovica Magdalena Brentano, genannt Bettina, in der Freien Reichsstadt Frankfurt am Main als siebtes von zwölf Kindern geboren. Ihr Vater, Peter Anton Brentano, war ein begüterter Großkaufmann und stammte aus einer altadeligen italienischen Familie. Im Alter von acht Jahren verlor Bettina ihre Mutter Maximiliane von La Roche und wurde zusammen mit ihren Schwestern Gunda, Lulu und Meline zur Erziehung in ein Ursulinen-Kloster in Fritzlar geschickt. Als drei Jahre später, 1797, auch der Vater starb, nahm dessen Schwiegermutter Sophie von La Roche die junge Bettina und zwei weitere Enkeltöchter in ihre Obhut.

Sophie von La Roche

Sophie von La Roche hatte sich als Schriftstellerin und Publizistin einen Namen gemacht. Sie verfasste mit der »Geschichte des Fräuleins von Sternheim« (1771) den ersten deutschen Frauenroman und war darüber hinaus die erste Herausgeberin einer deutschen Frauenzeitschrift mit dem Titel »Pomona für Teutschlands Töchter«. Ihr Vorbild prägte Bettina. Einen großen Einfluss auf ihre Entwicklung nahm aber auch Bettinas sieben Jahre älterer Bruder Clemens Brentano. Als Zwölfjährige lernte sie ihn in der großmütterlichen »Grillenhütte« erstmals näher kennen. Nach dem Scheitern einer kaufmännischen Lehre hatte Clemens gerade ein Studium der Bergwissenschaften in Halle aufgenommen. Aber es zeichnete sich bereits ab, dass seine literarischen Neigungen stärker waren als sein Interesse an einer universitären Ausbildung.

Clemens Brentano

Er empfahl seiner kleinen Schwester Bettina, viel zu lesen: »meistens Goethe und immer Goethe«. Damit legte er den Grundstein für ihre schwärmerische Verehrung des Dichterfürsten. Die Figur der Mignon in »Wilhelm Meisters Lehrjahre« begeisterte Bettina so sehr, dass sie fortan oft und gern in die Rolle des androgynen, naiven und rätselhaften Mädchens schlüpfte. Ihre Familie reagierte darauf mit einer gewissen Irritation.

An ihrem exaltierten Verhalten schieden sich auch in den folgenden Jahren die Geister. Der englische Tagebuchautor und Journalist Henry Crabb Robinson begegnete Bettina Brentano 1801 und urteilte über sie: »Sie wurde als ein grillenhaftes, unbehandelbares Geschöpf angesehen. Ich erinnere mich, daß sie auf Apfelbäumen herumkletterte und eine gewaltige Schwätzerin war.« Auch Wilhelm von Humboldt beschrieb sie seiner Frau in einem Brief vom November 1808 mit großem Erstaunen: »Solche Lebhaftigkeit, solche Gedanken- und Körpersprünge (denn sie sitzt bald auf der Erde, bald auf dem Ofen), so viel Geist und so viel Narrheit sind unerhört.«

  Karoline von Günderrode

Mit ihrem Wissensdurst und ihrem Freiheitsdrang fand Bettina Brentano in Karoline von Günderrode eine Gleichgesinnte. Von 1804 bis 1806 verband die beiden jungen Frauen eine enge Freundschaft. Die Günderrodes gehörten seit dem 16. Jahrhundert zu den bedeutenden Adelsfamilien von Frankfurt am Main. Karolines Mutter bezog aber nach dem Tod ihres Ehemannes nur eine kleine Pension. Daher war Karoline von Günderrode gezwungen, als 17-Jährige in das Hynspergische Adelige Damenstift einzutreten, das die materielle Versorgung unverheirateter, verarmter adeliger Frauen sicherte. Sie studierte unermüdlich, um der verhassten, benachteiligten Frauenrolle zu entkommen. Literatur, Philosophie, fernöstliche und nordische Mythologie, Chemie, Geografie, Religionsgeschichte, Latein und Verslehre gehörten zu ihren Interessengebieten. Sie verfasste Dramen, Gedichte und eine Vielzahl von Briefen, die oft um die Themen Freiheit, Liebe und Tod kreisten. Ein Ausruf in einem Brief an Bettinas Schwester Gunda zeigt, was in Karoline von Günderrode vor sich ging: »Warum ward ich kein Mann! Ich habe keinen Sinn für weibliche Tugenden, für Weiberglückseligkeit. Nur das Wilde, Große, Glänzende gefällt mir.«

In ihren Rollenspielen mit Bettina Brentano übernahm sie ausnahmslos den Männerpart und wurde daher von ihrer Freundin scherzhaft »Günter« genannt. In Gedichten wie »Hochroth« gab Karoline von Günderrode einer todessehnsüchtigen Melancholie Ausdruck, die ihr Leben prägte. Sie glaubte auch an die Bedingungslosigkeit des Gefühlslebens, was sich in ihrer Neigung zu unglücklich verlaufenden Liebesbeziehungen widerspiegelt.

Im August 1804 begegnete Karoline von Günderrode dem Philologen und Mythenforscher Friedrich Creuzer. Er schätzte ihre literarischen Arbeiten in höchstem Maße und half ihr, diese zu verlegen. Zwischen den beiden wuchs eine innige Zuneigung. Sie schworen einander Liebe bis in den Tod – ungeachtet der Tatsache, dass Friedrich Creuzer bereits mit einer 13 Jahre älteren Frau verheiratet war. Obwohl diese sogar in die Scheidung einwilligte, wagte Friedrich Creuzer aus Angst vor einem öffentlichen Skandal den letzten Schritt nicht: »Lina schickt sich zur Ehe nicht.«

Wegen einer Augenkrankheit litt Karoline von Günderrode an heftigen Kopfschmerzattacken und war unberechenbar launenhaft. Friedrich Creuzer missfiel auch ihr Kontakt mit den Brentanos. Im Januar 1806 brach Karoline die Verbindung mit Bettina abrupt ab. Aber es half nichts. Creuzers Freunde rieten ihm ab, Karoline von Günderrode zu heiraten, da sie ihr Schelling-Studium für bedenklich hielten. Creuzer forderte daraufhin Karoline auf, der Schelling-Lektüre abzuschwören und sich vor seinen Freunden für ein stilles Eheleben auszusprechen. Doch Karoline wollte lieber mit ihm nach Alexandria oder Russland fliehen oder am besten gleich gemeinsam sterben. Diesem Druck hielt Creuzer nicht mehr stand. Er erkrankte schwer und versprach seiner Frau, die ihn gesund pflegte, sich von seiner Geliebten zu trennen. Karoline von Günderrode befand sich zu dieser Zeit in Winkel im Rheingau. Als sie am 26. Juli 1806 den Absagebrief erhielt, beschloss sie, einen kleinen Spaziergang am Rhein zu machen und erdolchte sich am Flussufer.

34 Jahre später veröffentlichte Bettina von Arnim unter dem Titel »Die Günderrode« (1840) ein Briefbuch, das die Korrespondenz zwischen den beiden Freundinnen in einer Mischung aus Realität und Fiktion nachempfindet.

Wenige Wochen vor Karolines Freitod kam es in Frankfurt am Main zu einer ersten persönlichen Begegnung zwischen Bettina Brentano und Goethes Mutter Catharina Elisabeth. Schon lange hatte Bettina dem bewunderten Johann Wolfgang von Goethe schwärmerische Briefe geschrieben, ohne jemals Antwort zu erhalten. Goethes Mutter schloss die junge Verehrerin des Sohnes sofort in ihr Herz. Als Bettina drohte, in Männerkleidung zu Fuß nach Weimar zu laufen, um den hochverehrten Dichterfürsten zu treffen, griff Catharina Elisabeth Goethe vermittelnd ein. Am 23. April 1807 kam es schließlich zu einer ersten kurzen Begegnung zwischen Bettina und Goethe, in deren Folge sich eine vier Jahre währende Korrespondenz zwischen den beiden entspann. Catharina Elisabeth Goethe bot der jungen Freundin an, sie »Mutter« zu nennen, und nach einem weiteren mehrtägigen Weimar-Aufenthalt im November 1807 durfte Bettina auch den angebeteten Goethe selbst duzen. Im Spätsommer 1811 kam es jedoch zum Zerwürfnis.

Die 26-jährige Bettina hatte im März desselben Jahres heimlich geheiratet. Ihren Ehemann Achim von Armin lernte sie durch ihren Bruder Clemens Brentano kennen. Die beiden Schriftstellerkollegen stellten von 1806 bis 1808 gemeinsam die dreibändige Sammlung »Des Knaben Wunderhorn« mit 600 deutschen Volksliedern zusammen, zu der auch Bettina Liedaufzeichnungen beisteuerte. Nach einem vierjährigen Briefwechsel hielt Achim von Arnim im Juli 1810 schriftlich um ihre Hand an. Bettina willigte ein.

Im September 1811 besuchten die Jungvermählten Weimar und verbrachten einige Zeit im Hause Goethes. Während dieser Zeit zeigte sich, dass Bettina von Arnim und Christiane Goethe wenig Sympathie füreinander hegten; die daraus resultierenden Spannungen entluden sich bei einer Kunstausstellung. Als Bettina die präsentierten Gemälde und den Künstler scharfzüngig kritisierte, riss ihr Christiane Goethe die Brille von der Nase. Bettina revanchierte sich umgehend, indem sie die füllige Dame eine »wahnsinnige Blutwurst« nannte. Goethe verwies die Arnims daraufhin seines Hauses. Zu Lebzeiten seiner Frau verweigerte er jegliche Kontaktaufnahme mit Bettina, die ihm trotzdem weiterhin Briefe schrieb. Wie sehr Goethe die schwärmerische Zuneigung missfiel, drückte er viele Jahre später, 1826, in einem Brief an Herzog Carl August aus: »Diese leidige Bremse ist mir als Erbstück von meiner guten Mutter schon viele Jahre sehr unbequem. Sie wiederholt dasselbe Spiel, das ihr in der Jugend allenfalls kleidete, wieder, spricht von Nachtigallen und zwitschert wie ein Zeisig.«

Achim von Arnim

Aus der Verbindung von Bettina und Achim von Arnim gingen sieben Kinder hervor, obwohl die beiden eine Fernbeziehung führten. Achim hatte sich, enttäuscht vom literarischen und politischen Umfeld Berlins, auf sein Landgut Wiepersdorf zurückgezogen. Die lebhafte, widerspenstige Bettina aber ertrug das Landleben nicht und verbrachte die meiste Zeit in Berlin. Dort freundete sie sich vor allem mit der Salonière Rahel Varnhagen von Ense an, die sich für die Gleichberechtigung der Juden und für die Frauenemanzipation einsetzte. Weder als Literat noch als Landwirt konnte Achim von Arnim genügend Geld verdienen, um die ständig wachsende Großfamilie zu versorgen. Die finanzielle Not wuchs von Jahr zu Jahr und machte Bettina mit dem Gefühl der Armut bekannt. Sie versuchte selbst zum Familienunterhalt beizutragen, indem sie in Berlin Eier, Brot, Butter und Mehl verkaufte, die aus Wiepersdorf angeliefert wurden. 1831, fünf Tage vor seinem 50. Geburtstag, erlitt Achim von Arnim einen Schlaganfall und starb. Bettina ließ sich daraufhin endgültig in Berlin nieder und stürzte sich ins soziale Engagement. Als im Sommer desselben Jahres in der Stadt die Cholera ausbrach kümmerte sie sich trotz der eigenen Notlage intensiv um Hilfsbedürftige.

Erst einige Jahre nach dem Tod ihres Ehemannes trat Bettina von Arnim selbst als Schriftstellerin ins Licht der breiten Öffentlichkeit. Angespornt und unterstützt von Hermann Fürst von Pückler-Muskau, dem sie im Berliner Salon der Varnhagens begegnet war, überarbeitete sie ihre Korrespondenz mit Johann Wolfgang von Goethe nach den Grundsätzen der romantischen Poetik. Drei Jahre nach dem Tod des Dichterfürsten erschien 1835 ihr dreibändiges Werk »Goethes Briefwechsel mit einem Kinde«, in dem sie Originalbriefe und erfundene Schreiben kompositorisch vereinigte. Im Abschnitt »In Goethes Garten« findet sich auch ein Gedicht aus Bettina von Arnims Feder:

Auf diesem Hügel überseh ich meine Welt!
Hinab ins Tal, mit Rasen sanft begleitet,
Vom Weg durchzogen, der hinüber leitet,
Das weiße Haus inmitten aufgestellt,
Was ist’s, worin sich hier der Sinn gefällt?

Auf diesem Hügel überseh ich meine Welt!
Erstieg ich auch der Länder steilste Höhen,
Von wo ich könnt die Schiffe fahren sehen
Und Städte fern und nah von Bergen stolz umstellt,
Nichts ist’s, was mir den Blick gefesselt hält.

Auf diesem Hügel überseh ich meine Welt!
Und könnt ich Paradiese überschauen,
Ich sehnte mich zurück nach jenen Auen,
Wo Deines Daches Zinne meinem Blick sich stellt,
Denn der allein umgrenzet meine Welt.

Trotz Fälschungsvorwürfen wurde der Titel ein Verkaufserfolg und machte Bettina von Arnim auf einen Schlag berühmt. In den Folgejahren erschienen auch ihre literarisch stark überarbeiteten Briefwechsel mit Karoline von Günderrode, Clemens Brentano, Philipp von Nathusius und Friedrich Wilhelm IV. von Preußen. Zusammen mit dem Märchensammler und Literaturwissenschaftler Wilhelm Grimm gab sie außerdem die »Sämmtlichen Werke Achim von Arnims« heraus.

Von 1836 an war Bettinas Berliner Salon im zweiten Stock des Raczynskischen Palais, Unter den Linden 21, ein Treffpunkt von Literaten, Musikern, Künstlern, Studenten und Politikern, darunter auch vielen Kritikern der preußischen Politik. Bettina von Arnim begegnete neben zahlreichen anderen Größen ihrer Zeit auch Karl Marx. Aber sie selbst rechnete sich nicht zu den Kommunisten, sondern favorisierte einen utopisch-rationalistischen Sozialismus, der die Gleichgültigkeit und Unwissenheit der Bürger als Gründe für Elend und Armut ansah. Die gesellschaftlichen Missstände, die politische Unfreiheit und soziale Not kritisierte sie in dem 1843 veröffentlichten Buch »Dies Buch gehört dem König«. Im Nachfolgeband »Gespräche mit Dämonen« plädierte sie für die Abschaffung der Todesstrafe und für die politische Gleichstellung der Frauen sowie der Juden.

Am 15. Mai 1844 schaltete Bettina von Arnim Inserate in vielen großen deutschen Zeitungen, in denen sie um dokumentarisches Material über das Ausmaß der sozialen Not im Land bat. Sie plante, in einem »Armenbuch« auf das Elend der unteren Bevölkerungsschichten aufmerksam zu machen. Als wenige Wochen später die Hungerrevolte der schlesischen Weber blutig niedergeschlagen wurde, beschuldigte man Bettina von Arnim »Ursache des Aufstands« gewesen zu sein. Auf Anraten von Freunden verzichtete sie auf die Herausgabe des »Armenbuchs«.

Nach einem weiteren Jahrzehnt des künstlerischen und sozialen Engagements erlitt Bettina von Arnim 1854 und 1855 mehrere Schlaganfälle, von denen sie sich nicht mehr erholte. Zuletzt war sie einseitig gelähmt und hatte ihr Seh- und Hörvermögen verloren. Bettina von Arnim starb am 20. Januar 1859. Sie wurde neben ihrem Mann Achim von Arnim in Wiepersdorf beigesetzt.

Gabriele Trinckler wurde 1966 in Berlin geboren und lebt als Verlagsassistentin in München. Sie ist Redakteurin der Zeitschrift Das Gedicht und Herausgeberin (zusammen mit Anton G. Leitner) der Lyrikanthologien »Der Garten der Poesie«, dtv, München 2010 (Neuausgabe, HC), »Ein Nilpferd schlummerte im Sand. Gedichte für Tierfreunde«, dtv, München 2009, »Gedichte für Nachtmenschen«, dtv, München 2008 und »Halb gebissen, halb gehaucht«, aglv, Weßling 2002. Zuletzt edierte sie die Wettbewerbs-Anthologien »Drei Sandkörner wandern. Luft & Erde. Gedichte«, 2009, »Zurück zu den Flossen. Wasser.Gedichte«, 2008, sowie »Ein Teddy aus alten Tagen. Kind & Kegel-Gedichte«, 2007 (alle Poesie 21 bei Steinmeier, Deiningen). 2006 erschien in der Reihe Poesie 21 auch ihr erster lyrischer Einzeltitel »bauchkitzel mit forelle«. Seit 2008 ist sie Mitglied bei den BücherFrauen. Zusammen mit Augusta Laar veranstaltet und moderiert sie seit 2009 die Veranstaltungsreihe »Schamrock – Salon der Dichterinnen« in der Pasinger Fabrik, München.

Als ich in den späten 70er-Jahren gerade der Karl-May-Lektüre entwachsen war und nach Old Shatterhand, Winnetou & Co. im Lateinunterricht auf die ungezügelten erotischen Verse Catulls stieß, legte mir mein Vater ein Buch unter den Christbaum, das mein weiteres Leben verändern sollte: „Die späten Gedichte” von Giuseppe Ungaretti. Vater, studierter Altphilologe mit fließenden Italienisch-Kenntnissen, überließ das Aussuchen von Weihnachtsgeschenken sonst eher Mutter. Was ihn dazu verleitete, mir ausgerechnet diesen Band zu schenken, hat er mir bis heute nicht verraten. Ungarettis späte Verse sind bei mir auf sehr fruchtbaren Boden gefallen. Wenn mein Vater geahnt hätte, dass ich dafür sogar eines Tages meine juristische Kariere an den Nagel hängen würde, hätte er vielleicht auf diese Lektüreüberraschung verzichtet.

Nicht zuletzt, weil Ungaretti selbst immer auf die Parallelität zwischen Leben und Schreiben abhob, erleichtert eine Betrachtung seiner Biographie die Erschließung seines dichterischen Werkes.

Giuseppe Ungaretti kommt am 10. Februar 1888 als Sohn italienischer Auswanderer in der ägyptischen Stadt Alexandria zur Welt, wo Araber, Juden und Christen am Rande der Wüste bunt gemischt zusammenleben. Seine Eltern sind der drohenden Arbeitslosigkeit in ihrer toskanischen Heimatstadt Lucca durch Emigration nach Ägypten entkommen. Dort wirkt sein Vater als Erdarbeiter am Bau des Suezkanals mit, während seine Mutter eine Bäckerei betreibt. Ungaretti besucht in Alexandria zunächst ein Internat, danach die „Ecole Suisse Jacot”. An der Eliteschule lernt er Mohammed Sheab kennen. Beide führen (auf Französisch) intensive literarische Diskussionen über ihre ersten literarischen Entdeckungen wie Leopardi, Mallarmé, Baudelaire und Nietzsche. In den Künstlercafés von Alexandria trifft Ungaretti auf den griechischen Lyriker Konstantin Kavafis und seinen Dichterkreis.

1912 verlässt er Ägypten und betritt mit 24 Jahren in Brindisi erstmals europäischen Boden. Von Italien reist er schon bald nach Frankreich weiter, um in Paris an der „Sorbonne” Literatur und Philosophie zu studieren – zur Enttäuschung seiner Mutter, die auf ein Jurastudium ihres Sohnes gehofft hatte. Dort befreundet er sich mit Künstlern wie Apollinaire, Picasso, de Chirico und Modigliani.

Nach der Einberufung zum Kriegsdienst (1915) kämpft Ungaretti für Italien im Ersten Weltkrieg, zumeist an der österreichischen Front. 1915 publiziert die Florentiner Zeitschrift „Lacerba” erstmals Gedichte von ihm. In den Schützengräben verfasst Ungaretti radikal verknappte Gedichte und reflektiert darin – im ständigen Angesicht des Todes – sein bisheriges Leben. Lediglich neun Worte benötigt der junge Sprachminimalist, um das traurige Los der Soldaten („Soldati”) auf verlorenem Posten zu beschreiben: „So / wie im Herbst / am Baum / Blatt und Blatt” (kongenial übersetzt von Ingeborg Bachmann). 32 dieser existenziellen lyrischen Überlebensnotate erschienen 1916 in Ungarettis erstem Gedichtband „Il porto sepolto” („Der begrabene Hafen”, Teil von „Alllegria di naufragi” / „Freude der Schiffbrüche”, 1919), der von einem Kriegskameraden mit 80 Exemplaren in einer kleinen Druckerei aufgelegt wird.

Nach dem Krieg heiratet Ungaretti Jeanne Dupoix in Paris, wo er zeitweilig als Korrespondent für Mussolinis Zeitung „Popolo d’Italia” arbeitet. Die traurige Tatsache, dass sich Ungaretti zeitweilig für den italienischen Faschistenführer begeistert, wird er Jahrzehnte später büßen, indem man ihn, den (unstrittig) bedeutendsten italienischen Lyriker seiner Zeit, bei der Vergabe des Literaturnobelpreises übergeht und stattdessen zur allgemeinen Überraschung im Jahr 1959 seinen Kollegen Salvatore Quasimodo auszeichnet. Von 1921 bis 1936 lebt Ungaretti als Mitarbeiter des Außenministeriums und Journalist in Rom. In dieser Zeit kommen seine Tochter Ninon und sein Sohn Antonietto auf die Welt, es erscheint sein Gedichtband „Sentimento del Tempo” („Zeitgefühl”, 1933) sowie ein Auswahlband mit Übersetzungen, u. a von Saint John Perse, Góngora und Jessenin.

1937 folgt Ungaretti einem Ruf der Universität von São Paulo (Brasilien), wo er den Lehrstuhl für italienische Sprache und Literatur übernimmt. 1942 kehrt er nach Rom zurück, weil man dort eigens für ihn einen Lehrstuhl für zeitgenössische italienische Literatur eingerichtet hat. Gleichzeitig beginnt der italienische Verleger Mondadori mit der Drucklegung von Ungarettis Gesamtwerk unter dem Titel „Vita d’un uomo” (“Ein Menschenleben”). 1947 erscheint der Gedichtband „Il dolore” („Der Schmerz“), 1950 die Lyriksammlung „La terra promessa” („Das verheißene Land”). Ungaretti übersetzt inzwischen auch Shakespeare und Racine. Er erhält bedeutende Auszeichnungen, und veröffentlicht weitere Gedichtbände. 1968 erscheint sein letzter geschlossener Gedichtzyklus („Dialogo”). Ungaretti stirbt am 1. Juni 1970 in Mailand.

Ich habe Giuseppe Ungarettis Werk durch das „zufällige” Geschenk meines Vaters im „Rückwärtsgang” kennengelernt, mich von den zyklisch-ausgreifenden Altersgedichten seiner radikal-minimalistischen frühen Poesie genähert.

Zuerst begegneten mir im Band „Die späten Gedichte” Ungarettis „Notizen des Alten”, die mit dem Zyklus „Letzte Chöre für das gelobte Land” eingeleitet werden. Der Dichter hat acht Jahre lang, von 1952 bis 1960, daran gearbeitet. „Unablösbar vom Heute / die vergangenen Tage / und die andern, die kommen” hebt er zu einer Art dichterischen Selbstvergewisserung an, die im Erstaunen über das eigene Dasein mündet: „Über Jahre und Jahrhunderte hin / jeder Augenblick Überraschung, / daß wir noch da sind, Lebende, / daß das Leben immer weiterläuft” (Übersetzung: Michael Marschall von Bieberstein).

Ungaretti verfasste seine stark autobiographisch geprägten Altersgedichte zwischen dem 60. und 80. Lebensjahr. Im Spiegel der persönlichen Erinnerung des Dichters tauchen die schicksalhaften Themen des Menschen auf: Einsamkeit, Liebe, Natur, Verlust und Tod. Diese reifen Gedichte bestechen durch ihre geradezu kristalline Klarheit im Ausdruck, ihren versöhnlichen Ton, ihre ungebrochene Lebendigkeit. Der Verfasser zeigt sich als Mensch, der sich trotz tragischer Schicksalsschläge wie dem Tod seines neunjährigen Sohnes oder dem Tod seiner Ehefrau, trotz aller Irrungen und Wirrungen, bis ins hohe Alter hinein Lebensfreude, Liebesfähigkeit und philosophischen Tiefsinn bewahrt hat, insbesondere aber die Kommunikationsfähigkeit mit der nachfolgenden Generation. Er förderte eine ganze Reihe junger Dichter, Musiker, Maler und Bildhauer, arbeitete mit ihnen zusammen und schuf gemeinsame Editionen.

Als Ungaretti im Jahr 1968 bei seinem 80. Geburtstag auf dem Kapitolshügel in Rom wie ein antiker Dichter gefeiert wurde, sprach er in der Dankesrede davon, er wäre zum vierten Mal zwanzig Jahre alt geworden. Dass ihm bis ins hohe Alter hinein Frauen als Jungbrunnen dienen, bezeugen seine späten Liebesgedichte, etwa der zyklische „Dialog” mit der südamerikanischen Freundin Bruna Bianco sowie die letzten Liebesgedichte des Achtzigjährigen, „geheimnisvolles Kroatien” für Dunja. In ihnen verschmelzen die Geschehnisse eines über acht Jahrzehnte währenden Lebens. Seine ägyptische Amme aus Alexandria erscheint wieder in der Gestalt einer jungen Kroatin, die der Dichter kurz vor seinem Tod kennenlernt: „Wunderliche Kroatin strahlende Nacht / Du bist dabei aus mir / einen Sklaven und einen König zu machen.”

Ungarettis ungebremste Vitalität auch im hohen Alter und sein Verhältnis zu den Frauen drückt ein berühmtes Foto aus, das die italienische Literaturzeitschrift „Poesia” in ihrer Ausgabe Nr. 141 (2000) auf ihr Deckblatt setzte. Es zeigt den greisen Dichter, wie er sich von einer deutlich jüngeren Frau mit einem Löffel füttern lässt. Sein schelmischer Blick spricht Bände, ebenso der heitere Gesichtsausdruck seiner Versorgerin.

Giuseppe Ungaretti übte auf bedeutende deutschsprachige Lyrikerinnen und Lyriker wie Ingeborg Bachmann, Hilde Domin oder Paul Celan eine so große Faszination aus, dass sie wesentliche Teile seines Werkes ins Deutsche übertrugen. Neben dem inzwischen zerfledderten Buch „Die späten Gedichte” begleitet mich auch stets ein handlicher Suhrkamp-Band auf jede Reise: „Giuseppe Ungaretti. Gedichte. Übertragung und Nachwort von Ingeborg Bachmann”. Die Bachmann übersetzt darin Ungarettis wohl berühmtestes Gedicht „Mattina” („M’illumino / d’immenso”), das er bereits 1917, während des Ersten Weltkriegs, verfasst hatte, nah an der Prosa: „Ich erleuchte mich / durch Unermeßliches”. Auch wenn sich der Wohlklang des italienischen Originals nicht ins Deutsche übertragen lässt, offenbaren diese beiden Verse auch auf Deutsch das eigentliche Geheimnis der dichterischen Sprache Ungarettis: Schonungslose Einfachheit und Konzentration auf das Wesentliche im sprachlichen Ausdruck. Ungaretti gebraucht kein Wort zuviel und keines zuwenig. Selbst die Ein-Wort-Überschrift „Morgen” ist derart mit dem Inhalt des Gedichtes verwoben, dass es ohne Titel in eine andere Sinnrichtung laufen würde.

Eine auf den Kern der Sprache reduzierte Lyrik, die sich plötzlich unter die sanften Hirtenklänge Pascolis oder die hymnischen Verse von d’Annunzio mischte, rief in ihrer Radikalität zunächst zahlreiche Gegner auf den Plan. Kaum ein anderer Dichter der Neuzeit wurde so hymnisch gefeiert, aber anfangs auch so heftig angegriffen. Man diffamierte Ungaretti als „Hermetiker“ und konnte trotzdem nicht verhindern, dass gerade seine provozierenden Kurzgedichte viel zitiert und in ganz Italien populär wurden. Und obwohl Ungaretti einst als glühender Patriot ins Feld gezogen war, bannte kein anderer Dichter das Grauen des Krieges in eindringlichere und pazifistischere Verse als er: „Eine ganze Nacht lang / hingeworfen / neben einen hingemetzelten / Kameraden / mit seinem gefletschten Mund / dem Vollmond zugewandt / mit dem Blutandrang / seiner Hände / der in mein Schweigen / einbrach / habe ich Briefe geschrieben / voll von Liebe // Nie bin ich so sehr / am Leben / gehangen” („Wache”, übersetzt von Ingeborg Bachmann).

Minipressen-Messezeit in Mainz: Der Rhein strömt gemächlich an Zelten vorbei, die so verloren am Ufer stehen, als hätten Pfadfinder vergessen, sie abzubauen. Innen erinnern sie an Wigwams. Im Wigwam schälen sich die Silhouetten schmächtiger Verleger aus dem Zigarettenrauch. Sie tragen verwaschene Wollpullover und begrüßen per Handschlag korpulente Damen reiferen Alters oder untersetzte Herren mit gesenktem Blick, die sich als „Autoren“ vorstellen und deren Füße in Sandalen stecken. Die Autoren sind von weit angereist, kaufen den Kleinverlegern nichts ab, sondern wuchern mit pfundschweren Gedichtmanuskripten. Erst wenn sie sich um ein Lyrikbündel erleichtert haben, suchen sie den nächsten Verlagsstand auf. Ganze Versstapel verdrängen nach und nach jene bibliophilen Produktionen, die ursprünglich feilgeboten werden sollten. Die Mienen der Verleger verdüstern sich zusehends, weil ihnen dämmert, dass sie schwer beladen heimkehren werden…

Ein paar hundert Meter weiter bilden im Foyer des Mainzer Rathauses einige Männer im Anzug und Frauen im Kostüm einen Kreis. Bürgermeister und Kulturdezernent treten in die Mitte, um halb verhalten, halb amtlich, die Verleihung des „Victor-Otto-Stomps-Preises“ der Stadt Mainz anzukündigen. Sie bitten den Laudator im Cordsakko zu sich. Der Lobredner mit Professorentitel verhaspelt sich mehrmals, dann darf der Gelobte selbst hervortreten, um eine überdimensionale Preisurkunde nebst einem überschaubaren Scheck zu empfangen, woraufhin alle zaghaft klatschen, in der Hoffnung, sich nach einem Glas Sekt zum Mittagessen verabschieden zu können.

Am 8. Mai 1997 hat Horst Bingel die Mainzer Verleihungszeremonie durcheinandergebracht. Denn unmittelbar nach Übergabe der Urkunde stürmte er, als ich gerade zu meiner kurzen Dankesrede ansetzen wollte, in die Mitte. Dieser stattliche Mann mit grauem Haupthaar ruderte wild und entschlossen mit beiden Armen in der Luft und strahlte dabei eine solche Autorität aus, dass ich sofort mein Konzept einsteckte. Bei seiner Präsenz wagte es niemand, den Kreis zu verlassen. Noch im Fuchteln hob er zur Laudatio nach der Laudatio an, die im Wesentlichen aus Anekdoten über seine gemeinsamen Jahre mit Stomps bestand, den er „VauO“ nannte. Während er ohne Punkt und Komma sprach, klopfte er mir mehrere Male so fest auf die Schultern, dass ich alle Mühe hatte, auf den Beinen zu bleiben. Auch laut knurrende Mägen vermochten nicht, seinen Redefluss zu bremsen. Da er sich – im festen Glauben, alle wüssten, wer er sei – nicht vorgestellt hatte, dauerte es eine Weile, bis der außerplanmäßige Redner hinter vorgehaltener Hand als Horst Bingel aus Frankfurt, seines Zeichens ehemaliger „Stompsjünger“, identifiziert werden konnte.

Obwohl auch mein Magen zu rebellieren begann, zog mich dieser verrückte Bingel in seinen Bann. Denn aus seinen sehr persönlichen, detaillierten und bildreichen Schilderungen gewann für mich nach und nach jener Victor Otto Stomps, nach dem der Preis benannt ist, an Konturen. Bis ich schließlich „VauO“ wie er leibte und lebte vor Augen hatte. Bingel erläuterte, wie sich Stomps, der aus gutbürgerlichen Verhältnissen stammte, vom Offizier der Artillerie zum Büchernarr, Dichter und Handpressendrucker verwandelt hatte. In seiner armseligen Werkstatt „Schloss Sans Souris“ (Schloss ohne Mäuse) mitten auf dem Land, im hessischen Stierstadt (Taunus), zauberte er mit einfachsten Mitteln und Entdeckertalent, mutig Literatur – insbesondere Lyrik – zwischen liebevoll gestaltete Buchdeckel. Unterstützt wurde er von unbezahlten Helfern wie dem jungen Bingel oder einer verschrobenen, lesbischen Prinzessin. Ironie des Schicksals, dass Verleger Stomps von der Hand in den Mund leben musste, während seine in Kleinauflagen produzierten Titel heute auf dem antiquarischen Markt ein kleines Vermögen kosten.

Nach seiner 30-minütigen Überraschungsrede, die soviel Zeit beanspruchte wie die Preisverleihung, schloss sich uns Bingel zum Mittagessen in einer Mainzer Altstadtkneipe an. In bereits bekannter Manier gab er dort weiter Geschichten aus dem Literaturbetrieb zum Besten, die alle in den 60er oder 70er Jahren spielten. Er erzählte so lebhaft, dass man glauben konnte, dies alles hätte sich erst gestern ereignet. Horst Bingel holte bis zu seiner Lehrzeit im Frankfurter Verlagsbuchhandel aus, streifte sein Studium der Malerei und Bildhauerei, kam wieder mit leuchtenden Augen auf die Zeit bei Stomps (1958 bis 1960) zurück, in dessen Eremiten-Presse er 1956 mit dem Gedichtband „Kleiner Napoleon“ debütiert und 1960 eine zweite Lyriksammlung („Auf der Ankerwinde zu Gast“) nachgelegt hatte. Drastisch schilderte er den Skandal um seinen dritten Versband mit dem provozierenden Titel „Wir suchen Hitler“, der 1965 im Scherz Verlag erschienen war, durcheilte jene turbulenten Jahre als Herausgeber der legendären „Streit-Zeit-Schrift“ (1957 bis 1969), bis er schließlich, sichtlich bewegt, seine kurze Amtszeit als Bundesvorsitzender des Verbands deutscher Schriftsteller (1974 bis 1976) kommentierte – zwei Jahre voller Intrigen und Eifersüchteleien unter Kollegen.

Unserer ersten Begegnung in Rheinland-Pfalz folgten ein Dutzend weiterer Treffen in Bayern, weil Bingel gerne in Dießen Ferien machte und dabei vielleicht auch im Kopf hatte, dass ich in der Ammerseeregion lebe. Natürlich ärgerte es mich gelegentlich, dass er sich nur selten nach meiner Arbeit erkundigte und mir immer wieder dieselben Geschichten auftischte. Manchmal mischten sich aber neue darunter, etwa jene über eine entwürdigende Steuerprüfung, die ihn, Träger der „Wilhelm-Leuschner-Medaille“ des Landes Hessen (1984), zum Hobbyschriftsteller herabzustufen versuchte.

Horst Bingel war ein geborener Geschichtenerzähler mit dem Langzeitgedächtnis eines Elefanten. Viele seiner Anekdoten waren mir so vertraut, weil ich sie – Jahre später – genauso erlebte wie er. Als 1969 ein Themenheft seiner „Streit-Zeit-Schrift“ zur „Pornografie“ erschien (Jg. 7, Heft 1), traten ebenso Moralapostel auf den Plan, wie 30 Jahre später, als ich das erste „Erotik-Special“ von DAS GEDICHT unter dem Titel „Vom Minnesang zum Cybersex – geile Gedichte!“ (DAS GEDICHT Nr. 8, Okt. 2000) herausgab und damit einen Sturm der Entrüstung auslöste. Wie hatte doch Rolf Dieter Brinkmann in Bingels Pornografie-Nummer gemutmaßt: „Die wohl ,unaufgeklärteste‘ literarische Gattung im deutschsprachigen Raum dürfte das Gedicht sein.“

Oft ertappte ich mich bei dem Gedanken, dass Bingel mir gegenüber vielleicht nur soviel über sich redete, weil er davon ablenken wollte, dass er in Wirklichkeit mein Leben beschrieb. Bei jedem Besuch brachte er ein Buch von sich mit und übergab es mir wie eine Neuerscheinung. Da ich mehrere seiner – durchwegs vergriffenen – Bände selbst besorgt hatte, darunter die Anthologie „Zeitgedichte. Deutsche politische Lyrik seit 1945“ (Piper-Bücherei, München 1963) und seine Erzählbände „Die Koffer des Felix Lumpach“ (Insel-Verlag, Frankfurt a. M. 1962; für die ARD 1966 verfilmt) sowie „Herr Sylvester wohnt unter dem Dach“ (Fischer Taschenbuch Verlag, Frankfurt 1982), lernte ich ihn und sein Werk immer näher kennen. Mich beunruhigte die Tatsache, dass er sich ab 1986 „ganz zum Schreiben zurückgezogen“, aber seitdem, außer verstreuten Veröffentlichungen von Gedichten in Anthologien und Zeitschriften, keine selbstständige Publikation mehr auf den Weg gebracht hatte.

Lediglich eine Literaturzeitschrift aus der Schweiz, „orte“, widmete Bingel im Jahr 2000 unter dem Titel „Aufs Rad geflochten“ ein Sonderheft (orte Nr. 118). Ich selbst nahm einzelne seiner neuen Gedichte in DAS GEDICHT auf (zuletzt die Kindheitserinnerung „Vor dem Fenster“ in DAS GEDICHT Nr. 13, Okt. 2005) oder druckte ihn in Anthologien wie „SMS-Lyrik“ („Die Post eine einzige Schnecke, / die Eselsohren in Liebesbriefe knickt“). Bingel reichte mir etliche Gedichte ein, die knapp an unseren Aufnahmehürden scheiterten, oft nur, weil ein einzelnes Bild zu dick aufgetragen oder ein Wort schief im Ausdruck war. Kleine Verbesserungen im Wege des Lektorats hätten ausgereicht, um die meisten seiner Texte zur Druckreife zu bringen; ich fühlte diesbezüglich mehrmals vorsichtig bei ihm vor, aber stieß dabei stets auf eine Wand aus Beton.

Apropos Beton: „Lied für Zement“ heißt eine Sammlung von 55 Gedichten Bingels, die 1975 als Taschenbuch bei Suhrkamp erschienen ist und einen Querschnitt seines lyrischen Schaffens bietet. Lyrik-Großmeister Karl Krolow verfasste das Nachwort dafür. Er charakterisiert Bingel als einen melancholischen Lyriker, dessen Beute die „Zeit auf Widerruf“ sei, „in ihren flüchtigsten Momenten“. Bingel verstehe es, ironisch, leicht, aber nie leichtfertig, „die Grazie der Desillusion“ gewissermaßen „en passant“ anzubringen, wobei er zu „verbalen Handstreichen“ neige und sich gerne des Mittels der „Überraschung“ bediene.

Zement ist das Bindemittel für Beton, ein feingemahlener Stoff, der nach dem Anrühren mit Wasser selbständig erstarrt, erhärtet und nach dem Erhärten raumbeständig bleibt. „Wir biegen das Blech, / nicht Blume, nicht Baum; / die Straßen vermauert, bis / dann die Männer kommen / am Abend, am / Morgen der Umzug“, heißt es in Bingels „Lied für Zement“, und „Was steht ihr herum?“, fragt er dann ganz plötzlich den Leser, der sich vom Autor ertappt fühlt. Im Gedicht „Widmung für Lerchen“ empfiehlt Bingel, das Singen besser gleich bleiben zu lassen: „Überlaßt die Lieder den Lerchen, / sie überleben durch Gesang.“

Horst Bingel ist am 14. April 2008 im Alter von 74 Jahren in Frankfurt am Main gestorben. Am 6. Oktober 2008 wäre er 75 Jahre alt geworden. Seine Lieder sollten nicht nur im Gesang der Lerchen überleben!