Der Anlass: Vernons Freund Jesus Navarro, Sohn mexikanischer Einwanderer und ein typischer Underdog („falsche Turnschuhe, falsches Leben“), wird an der Schule so lange gemobbt, bis er 16 Mitschüler und Lehrer und anschließend sich selbst erschießt. Nun belagern die Medien die triste, abgelegene und von der Sonne verdorrte Ölförderstadt. Die Bürger Martirios und die TV-Zuschauer brauchen einen Sündenbock, einen Schuldigen, den sie bestrafen können, und als einziger Überlebender des Amoklaufs gerät Vernon in den Verdacht der Komplizenschaft. Was kann diese „faulige Hülle sinnloser Markennamen“ (so fühlt sich Vernon!) tun, um sich nicht „ans Kreuz nageln zu lassen“? Muss er – wie sein Freund Jesus – für Martirio den Opfertod sterben? Es beginnt eine aberwitzige Höllenfahrt durch ein Provinz-Amerika, das sich in den letzten Jahren nicht wesentlich verändert hat.

Vernons Dad ist tot, seine Mum versucht vergeblich, dem Schlankheitsideal zu entsprechen, und das Geld ist immer knapp – soziale Verhältnisse, die ein gefundenes Medienfressen sind. Vernon war zum Zeitpunkt des Massakers nicht in der Schule. Zunächst will er seine Unschuld nicht beweisen. Später kann er es nicht mehr. Der Ruf als mutmaßlicher Massenmörder erscheint ihm besser, als seine Schwächen einzugestehen. Was ist angenehmer: als analfixierter Junge mit einer Vorliebe für Mäd- chenhöschen oder als gewalttätiger Psychopath traurige Berühmtheit zu erlangen?

Vernon ist kein Ausbund an Nächstenliebe, und doch wirkt er in seiner Not mit all seiner Trotteligkeit sympathisch. DBC Pierre schreibt ruppig und wortgewaltig und stellt seinen vom Pech verfolgten Helden so in eine von Mark Twains Huck Finn, J.D. Salingers Holden Caulfield oder Philip Roths Alexander Portnoy geprägte Tradition. Die den Helden umgebenden komplexen Personenkonstellationen sind dabei Pierres Besonderheit. Mit spielerischer Leichtigkeit springt er zwischen Gefühlslagen und Interessenkonflikten mehrerer Figuren hin und her. Es ist ein Vergnügen, den slangreichen und unangestrengt kunstvollen Kaskaden Vernons zu folgen.

Dann kommt die Stimme meiner alten Dame dahergeschleimt.
„Vernon, geht’s dir gut?“
Ihr Gegreine fühlt sich an, als würde sie mir tatsächlich ihre Zunge ins Ohr schieben, wie ein Ameisenbär oder so. Ich könnt’ kotzen und heulen, beides zugleich, so sieht’s aus. Sie geht aufs Ganze, und warum? Ich werd’s euch verraten: weil ich jetzt nicht mehr nur im Knast bin, sondern eventuell auch noch verrückt. Das wäre ihr verdammtes Eldorado – verrückt, auch das noch! Dann hätte sie nur das Problem, dass sie ihre besten Wimmernummern alle schon gebracht hat.

„Mit der Wahl eines Teenagers als Erzähler wollte ich einen möglichst unverstellten Tonfall erreichen. Ein Halbwüchsiger kann ehrlicher sein als ein Erwachsener und blickt anders auf das Leben. Er ist in einem Alter, in dem er beginnt, die Diskrepanz zwi- schen dem, was ihm gesagt wird, und dem, was passiert, zu hinterfragen“, sagt Pierre. Die Übersetzerin hat sich glücklicherweise zurückgehalten: Viele Amerikanismen und unübersetzbare Original-Wortspiele kennzeichnen den Text. In Duktus, Erzählhaltung und auch atmosphärisch klingt Andrew M. Wellmans SFW – So Fucking What (1990, der Titel wurde für die deutsche Ausgabe nicht übersetzt), einer der prägendsten, aber bis heute leider wenig beachteten und unterschätzten Romane zur Jugendgewalt, immer wieder bei Pierre an. Pierres Groteske über moderne Medienpolitik, diese Satire über die Gewaltkultur in Schulen, greift jedoch tiefer als Wellmans Roman. Das Verhältnis zwischen distanzierter Justiz und sensationslüs- ternen Medien, zwischen überforderten Staatsanwälten und Richtern und respektlosen Reportern, wird hier mit Gewinn karikiert. Es ist der heuchlerische Journalist Eulalio „Lally“ Ledesma, der ein Verhältnis mit Vernons Mutter anfängt, um an Insider-Informationen zu gelangen. Lally berichtet nicht objektiv, sondern klagt an, indem er später selbst zweifelhafte Zeugen bestimmt und öffentlich befragt. Gegen Ende entwickelt sich der Roman zu einer schwarzen Romanze, denn es stellt sich heraus, dass die Protagonistin von Vernons feuchten Träumen eine Schlampe ist, die seiner Hingabe nicht wert ist, denn sie verrät ihn.

In Mexiko wird Vernon von dem Spruch Me ves y sufres (dt. Sieh mich und leide) elektrisiert. Diesem Detail liegt eine autobiographischer Episode zu Grunde: Pierre verstand als Kind in Mexiko ohne Spanischkenntnisse zunächst nicht, dass dieser Satz Jesus meint. Der Satz ist das Motto des fünften und letzten Aktes des Romans und prangt vor der Hinrichtung tätowiert auf Vernons Brust, denn Vernon findet sich im Todestrakt wieder, wo Ledesma Kameras für das ultimative Reality-TV installiert hat. Nach der tödlichen Injektion erzählt Vernon weiter. Auch das macht die Qualität dieser finster-funkelnden Komödie aus. Doch dann war es nur die Betäubungsspritze und plötzlich besteht wieder Hoffnung auf Begnadigung…

Jesus von Texas (im Original Vernon God Little) wurde 2003 mit dem renommierten Booker Prize ausgezeichnet und ist in über 40 Ländern erschienen. Das aggressive, überzeichnete und oft genug geschmacklose Teenagerdrama rund um ein High-School-Massaker, das auch in der Hörbuchfassung und als Theaterstück empfehlenswert ist, regt die Leser nicht zuletzt zum Nachdenken über die Todesstrafe nach. Das Massaker von Columbine fand 1999 statt – da stand schon ein Großteil des Romans, sagt der Autor. Egal. Das Thema bleibt wichtig.

   DBC Pierre, Foto von B. Mitterrand

DBC Pierre wurde 1961 unter dem Namen Peter Warren Finlay als Sohn britischer Eltern in Australien geboren. Von der Comic-Figur Dirty Pierre inspi- riert nennt er sich als Autor DBC Pierre (was für „Dirty But Clean Peter“ steht). Sein Vater arbeitete für die UN. Die Familie Finlay genoss in Mexiko, wo Pierre ab dem siebten Lebensjahr wohnte, diplomatischen Status. Als Jugendlicher geriet Pierre auf die schie- fe Bahn. Als er 16 war, erkrankte sein Vater an einem Gehirntumor, an dem er drei Jahre später starb. Auf Mexiko folgten Aufenthalte u.a. in Australien, Großbritannien und den USA und schließlich der Rückzug nach Irland. Kreditkartenbetrug, Glücksspiel, Drogen, (Wett-)Schulden, mehrere Bewährungsstrafen begleiteten diesen Werdegang.

In Irland kommt Pierre vom Rauschgift los, sucht den Sinn seines verkorks- ten Lebens in der Literatur und schreibt auf eigenes Risiko seinen ersten Roman:

Man weiß, wenn man schreibt, nie wirklich, was man tut. Das ist harte Arbeit. Worte sind trügerische kleine Bastarde. Sie sind wie Ratten, die man fangen und an die richtigen Stellen bringen muss. Als Anfänger fragt man sich auch, ob das alles je jemand lesen wird. Ich habe alle 18 Stunden gedacht: Mann, du bist ein Idiot, du musst damit aufhören und etwas Ernsthaftes machen. Ich hatte nur das Gefühl, dass ich das Buch zu Ende bringen musste, im Namen von – allem.

Dieses Gefühl empfindet Pierre als Wette auf sich selbst. Zudem hat er darauf gewettet, dass er den Booker Prize gewinnen wird. Seitdem er diese Wette gewonnen hat, lässt er die Finger vom Glücksspiel: „Jetzt, mit dem Erfolg, habe ich plötzlich etwas zu verlieren – und ich denke: Scheiße, das Einzige, was ich nicht verlieren will, ist, nichts verlieren zu können.“

Katherine Hannigans Roman mit dem langen Titel Ida B. … und ihre Pläne, so viel Spaß wie möglich zu haben, Unheil zu vermeiden und (eventuell) die Welt zu retten erzählt in einer ungewöhnlich poetischen Prosa von Zufriedenheit, Krise und Glück.

Ich setzte mich auf die Veranda und schaute das Land und den Berg und die Bäume und die Sterne an, die, weiß Gott, nicht meine waren und es auch nie sein würden. Aber in einiger Hinsicht würden sie mir trotzdem immer gehören und es war völlig unmöglich mir vorzustellen, dass ich ihnen nicht gehörte. In Worten ausgesprochen ergibt das vielleicht keinen Sinn, aber an dem Abend ergab es für mich durchaus einen Sinn.

Alles ist zunächst bestens bei dem fröhlichen Mädchen Ida B Applewood. Die Farm ihres Vaters Evan und ihrer Mutter Ida ist eine Idylle, die Ida B jeden Tag genießen kann, weil sie nicht zur Schule muss. Ida B wusste schon am ersten Schultag, dass sie mit Lehrern, Klassenzimmern und Kameraden nicht klarkommen würde. Sie protestierte sofort so geschickt, dass ihr die Mutter das Versprechen gab, nie mehr in die Schule zu müssen, vorausgesetzt, der Heimunterricht würde klappen. Seither lehren Mam und Dad Ida B, die jedes Jahr ein öffentliches Examen mit sehr guten Ergebnissen ablegt.

    Katherine Hannigan

Also verbringt Ida B ihre Zeit da, wo es ihr am besten gefällt: mit den Eltern, den Bäumen oder dem Berg vor dem Haus. „Wir sind die Hüter der Erde“, sagt der Vater und die Tochter entgegnet, „ich glaube, die Erde behütet uns.“ Ida spricht mit einem Bach und mit Apfelbäumen, denen sie Namen gegeben hat. Sie ist erfinderisch, zeichnet, schreibt, träumt und hat ihren Hund Rufus und ihre Katze Lulu. Und wenn sie in der Obstplantage spielt, sprechen die Bäume mit vielen verschiedenen Stimmen zu ihr.
Ärger mit den Eltern kriegt sie nur, wenn sie beispielsweise auf der Suche nach der bahnbrechenden Entwicklung einer „Seifenmaske“ ihr Gesicht mit Hilfe eines Spülmittels in einen Anti-Schmutzpanzer verwandelt, der Kinder und Erwachsene dauerhaft vor dem lästigen Gesichtwaschen befreien soll.
Alles könnte so schön weitergehen, wenn nicht Mam plötzlich schwer erkranken würde. Mit unerschütterlicher Zuversicht stellt sich Ida B zunächst dem Drama, legt beispielsweise die ausgefallenen Haare in Ida B’s Tasche vermischter Dinge für nicht fest umrissene Pläne. Doch in der Folge verschlimmert sich das Leben Ida B’s drastisch. Der Vater muss ein Stück des Landes verkaufen, um die Klinik-Kosten zu bezahlen. Auf diesem Grund stehen auch einige von Ida B’s Lieblingsbäumen. Sie müssen gefällt werden, damit die neuen Eigentümer ihr Haus bauen können. Zudem muss Ida B wieder in die Schule, da die Mutter zu schwach ist, um sie weiterhin zu unterrichten. Damit bricht die Mutter ihr Versprechen. Der Vertrauensverlust, der Schmerz über die gefällten Bäume und der weiterhin ungewisse Gesundheitszustand der Mutter führen dazu, dass sich Ida B zurückzieht und radikal abschottet. Sie lässt ihr Herz „steinhart werden“, denn sie ist die Beschützerin des Tales, die die neuen Nachbarn, die Käufer des Grundstücks, u.a. die nette Claire aus ihrer Klasse, verjagen muss. Mit den Eltern und in der Schule spricht sie nur das Nötigste. In ihrer großen Not holt sie sich einen schwachen Trost bei den Bäumen, die ihr zuflüstern, dass alles wieder in Ordnung komme.
Mit außerordentlich viel psychologischem Feingefühl schildert Katherine Hannigan die emotionale Notlage Ida B’s, ein schwieriges Jahr, in der Ida B die Frage „wie war dein Tag?“ nicht ertragen kann. Und als sie doch wieder ertönt, denkt Ida B: Und jetzt hatte ich ein Problem. Ich musste einen Weg finden, die Befragung durchzustehen, ohne den Entschluss meines Herzens zu gefährden, und gleichzeitig die Laune eines Daddys umschiffen, der bestimmt nicht hören wollte, was irgendwie, und sei es auch nur ganz leicht, nach Unverschämtheit klänge. Schließlich brachte ich Folgendes heraus, das zwar passender klang als alle anderen Möglichkeiten, aber auf jeden Fall weit weg von gut: „Es war okay“, sagte ich. Aber in meinem Kopf sah „okay“ so aus: O.K. Die beiden Buchstaben standen für ‚Oberpeinliche Katastrophe’“
Die Eltern kapitulieren vor Ida B’s Halsstarrigkeit. Nur Miss Washington, ihrer Lehrerin, gelingt es langsam und behutsam, Ida B in den Alltag zurückfinden zu lassen. Sie gibt Ida B Aufgaben, sei es laut Vorlesen, sei es Mathe-Nachilfe für Ronnie, mit dem sich Ida B wider willen allmählich anfreundet. Der zweite Teil dieses Romans schildert den schwierigen Weg Ida B’s von der Trauer- und Trotzblockade zurück zum Glück. Sie verwandelt sich nicht in ihr altes munteres Selbst, aber in ein reiferes Mädchen, das um wichtige Erfahrungen reicher ist.
Katherine Hannigans Sprache macht diese wunderbare Geschichte zu einem prägenden Leseerlebnis. Isoliert mögen Hannigans Vergleiche, ihre ungewöhnliche Wortwahl überraschen, im Kontext verstärken sie die starken Stimmungen innerhalb der kleinen Familie, die neben ihrer Plantage und umgeben von Natur weitab städtischer Alltäglichkeit lebt. Allein die Bilder für den Tonfall bei Gesprächen sensibilisieren die Wahrnehmung der Leser, beispielsweise wenn Ida B den Vater beschreibt, wie er zur kranken Mutter spricht: … und seine Stimme war weich wie ein Kaninchenfell und leicht wie Rauch oder die Mutter, wie sie Ida B. bittet, ihr irgendwann auch einmal die Geschichte vorzulesen, die Ida B. ihrer Klasse vorgelesen hatte, wodurch sie sie sich wieder zu öffnen begann: das sagte sie so sanft wie Schritte in frischem Schnee. Die Wahrhaftigkeit nach der großen Angst und Trauer, nach der Isolation und Kälte, zu der sich Katherine Hannigans Figuren durchringen müssen, springt auf die Leser über.

Das gilt auch für Haruki Murakamis Kafka am Strand. Wenn „Kafka“ im Titel steht, bekommen schon manche Erwachsenen Angst, das aber ist hier unbegründet. „Als mein fünfzehnter Geburtstag gekommen war, ging ich von zu Hause fort, um in einer fernen, fremden Stadt in einem Winkel einer kleinen Bibliothek zu leben.“ Kafka Tamura, der von einer klugen Krähe begleitete Held (Kafka heißt auf Tschechisch Krähe) dieser magischen Reissaus-Geschichte, wird insbesondere fantasygesättigten Lesern einen neuen, wichtigeren und lebensnaheren literarischen Horizont aufzeigen. Kafka war vier Jahre alt, als seine Mutter und seine Schwester ihn verließen. Jetzt erwartet er Antworten auf seine Fragen. „Vor langer Zeit habe ich verlassen, was ich nicht verlassen durfte“, sagt sie. „Es war dasjenige, was ich am meisten liebte. Denn ich fürchtete, es irgendwann zu verlieren. Deshalb musste ich selbst fortgehen.“

Japanische Elemente dominieren nicht. Beethoven oder Schubert sind wichtig, aber auch die griechische Mythologie, der französische Existentialismus, die amerikanische Road-Movie-Romantik oder der schottische Galgenhumor – all das sind Ingredienzien, die Murakami mit Träumen, Mystik, surrealen Elementen und japanischer Leidenschaft und Disziplin (Kafka will der stärkste Junge der Welt werden) verschmilzt. Wissen und Entschiedenheit, Gefühle, Geduld und Mut werden hier ebenso trainiert wie Muskeln:

Während ich ein paar Dehnübungen zur Lockerung mache, entspanne ich mich allmählich und erlange meine Fassung zurück. Ich bin wieder bei mir. Die Konturen meines Ichs schieben sich übereinander und rasten mit einem leisen Klicken ein. So. Ich bin an meinem gewohnten Platz. Ich beginne mit einem Zirkeltraining. Während ich auf meinem Mini-Discman eine CD von Prince höre, drehe ich eine volle Stunde lang an sieben Geräten die Runde.

Muss man einzelne Szenen und Erzählstränge, gar den ganzen Roman deuten und interpretieren? Ist Kafka der sinnsuchende Junge, der seine unglückliche Mutter Saeki-san erlöst, indem er Nakata, den wirren Analphabeten, der mit Katzen sprechen kann, zu ihr führt, weil vielleicht er der Geliebte aus ihrer Jugend war, den sie nicht vergessen kann? Kafka am Strand ist kein nachzuerzählender Plot; das Buch ist ein Leseabenteuer, auf das man sich einlassen sollte, um bereichert als Teil einer neuen, einer literarisch-komplexen, verführerischen, packenden und unvergesslichen Welt aufzuwachen. Ganz nebenbei findet man neue Zugänge zu klassischer Musik und zur Literatur – Kafkas Begeisterung ist ansteckend. Und dann liest man auch noch eine moderne Ödipus-Geschichte, denn Murakamis Protagonist flieht vor demselben Fluch wie der griechische Held. Ich kenne keine rauschhaftere Lektüre, um die Geheimnisse des Erwachsenenlebens eingeführt zu werden. Die erste Strophe eines Liedes namens Kafka am Strand enthält einen von vielen Schlüsseln zu den Rätseln des Romans:

Wenn du am Rande der Welt stehst,
bin ich in einem toten Vulkan.
Im Schatten der Tür stehen
Worte, die ihre Zeichen verloren.

   Haruki Murakami
   (Photo: wakarimasita, Flickr)

Hier formt sich der Eindruck, mit Mura- kamis Kafka am Strand einen globalen Roman zu lesen, der einen hoffnungs- vollen Ausblick auf die Literatur des neuen Jahrhunderts gibt und Teen- agern viele Türen öffnet. Stephen King könnte die gruseligen Katzen-Szenen nicht grausamer schildern und Ingmar Bergmann den Ödipus-Komplex nicht eindringlicher in Szene setzen.

Haruki Murakami wurde 1949 in Kyoto geboren. Er lebte längere Zeit in den USA und in Europa. Für seine zahlreichen Romane und Erzählungen hat er viele literarische Auszeichnungen erhalten. Inzwischen gilt er als einer der bekanntesten japanischen Autoren. Zudem arbeitet er als Übersetzer: Raymond Chandler, John Irving, Truman Capote und Raymond Carver wurden von ihm ins Japanische übertragen.

Murakamis manchmal nicht nur phantastisches, sondern auch poetisches, surreales und immer mehrbödiges Erzählen entwickelt rasch einen Sog, in dem sich Moderne, Märchen und Mythen entfalten. Der japanische Junge löst nicht alle rätselhaften Bilder auf und versteht manch geheimnisvollen Vorfall nicht (so wie auch der jugendliche oder erwachsene Leser), aber er dringt tief in die eigene Seele ein. Er ist ein Lernender und ein Vorbild für Jugendliche und spürt am Ende nach vielen bestandenen Prüfungen, dass die Verletzungen aus seiner Kindheit vernarben und die Welt der Erwachsenen nun kommen kann.

Zum Auftakt der rasanten Story, die der amerikanische Autor Keith Abbott in seinem Kurzroman Racer (zu empfehlen ab 12 Jahren) erzählt, ist Race Evarts auf dem Höhepunkt seines Teenager-Daseins. Es gelingt ihm alles: Sportliche Höchstleistung auf der Aschenbahn kombiniert er locker mit Alkohol, Zigaretten, Mädchen und seinen dreisten Raubzügen. Logisch, dass das nicht ewig so weitergehen kann. Im Hintergrund lauert schon das Unglück. Ein Geschenk an den Lauftrainer Singleterry löst – mit Verzögerung – die unvermeidliche Krise aus.

Die Einsamkeit des jugendlichen Mittel- und Langstreckenläufers Race Evarts ist eine besondere und sie wird durch den Bruch mit Singleterry verstärkt: Der Junge wächst nämlich bei Pflegeeltern auf. Die Smithon-Familie ist das zehnte Zuhause, in dem der „Broken Heroe“ wieder nicht heimisch werden wird. Hin- und hergerissen zwischen Pflicht und Vergnügen verliert Race allmählich die Orientierung. Seine High-School-Leichtathletik-Mannschaft erwartet von ihm sportlichen Einsatz und Erfolge, doch Race nutzt sein Talent vorwiegend dafür, aus Kaufhäusern und Boutiquen Schuhe, Pullover oder Hemden zu entwenden. Niemals hat jemand vom Verkaufspersonal ihn schnappen können. Mit der Ware unter der Jacke verschwindet er uneinholbar im Strom der Passanten. Allein die Schilderungen dieser außergewöhnlichen Diebstähle sind die Lektüre dieses Buches wert: Spannend wie ein Krimi liest sich der Roman, der zugleich gespickt ist mit Szenen voll von jugendlichem Irrsinn und mit Zeichen der Sehnsucht nach großen Gefühlen.

Race geht es nicht ums Geld, sondern um die richtigen – zugegebenermaßen teuren – Accessoires. Es geht um Freiheit und Protest, um Imponiergehabe und Qualität. Und ja, es geht auch um Zeit – ob auf der Rennbahn oder auf der Mannschaftsmatratze, wo Race die hübsche Sigrid in 22 Minuten – absolute Bestzeit – vernascht. Und Races Clique bewundert und beneidet ihren coolen Läufer. Er ist der Schnellste, obwohl er sein Training nicht ernst genug nimmt.

Races Glückssträhne endet, als die Diebestouren bekannt werden. Race fliegt von der High School, trennt sich von der Clique und jobbt als Schuhverkäufer in einem Geschäft. Dort ist die blonde Mittdreißigerin Mrs. Lowry eine gute, aber schwierige Kundin und Race nimmt sich mit Erfolg ihrer an. Mrs. Lowry wohnt allein mit ihrer 14-jährigen Tochter Patricia in einer für die beiden zu großen Villa. Sie trinkt etwas zu viel und zweifelt etwas zu oft am Sinn des Lebens. Race erzählt ihr von der einzigen Begegnung mit seiner Mutter, an die er sich erinnern kann. Damals hatte Race vom Kinderbett aus nur ihre Beine, ihre Füße und ihre Schuhe gesehen.
Mrs. Lowry nimmt Race wie einen Sohn auf, um ihm in einem anderen Sportverein eine weitere Chance zu geben. Letztlich übt sie jedoch einen schlechten Einfluss auf den Jungen aus. Race schwänzt immer öfter das Lauftraining, stattdessen trinkt und raucht er viel – und wird Mrs. Lowrys Geliebter. Die Szenen, in denen seine Abstürze geschildert werden, sind unvergesslich, mal dramatisch, mal komisch:

Er lachte. „Dann fang ich mit dem Training an.“ Er lachte und paffte seine Zigarette. „Wenn ich an Training denke, dann hör ich immer tsch-tsch-tsch, verstehst du, tsch-tsch? Tsch-tsch-tsch. Tsch-tsch-tsch-tsch!“
Race rollte vom Bett auf den Boden und verschüttete dabei sein Glas mit dem schon etwas wässrigen Whiskey auf dem Teppich. Er stellte sich auf Hände und Füße. „Hier ist Race, der die Meile unter fünf Minuten läuft, und er macht tsch-tsch-tsch! Ich bin im Training. Im Training!“
Er lachte und krabbelte auf allen vieren über den Teppich. Dabei paffte er an seiner Zigarette und stieß dichte Rauchwolken aus.

Danach verwandelt sich Race auf dem Teppich in einen schnuppernden Jagdhund und kehrt schließlich mit Tsch-tsch-Lauten als qualmende Dampflok zurück zu seiner Gönnerin ins Bett.
Keith Abbott variiert die Reifeprüfung-Situation. Die Szenen zwischen Mutter und Tochter wechseln rasch. Action: Feuer, Sex, Polizei. Das scheinbare Glück bei den Lowrys endet abrupt, als Mrs. Lowry Race vorwirft, ihre Tochter verführt zu haben. Doch die verdächtigen (Sperma-)Spuren auf Pats Hosen stammen nicht von Race. Erneut stellt sich die Einsamkeit des Läufers auch äußerlich ein. Race muss wieder ein Zuhause finden.

Races dramatische Story ist der Leidenschaft des Protagonisten entsprechend in hohem Tempo erzählt. Einerseits zieht sich jugendlicher Erlebnishunger durch die Geschichte, andererseits klingt stets der Ausruf „Du schaffst es!“ mit, dieser ständig wiederkehrende Vorsatz der Kids in der amerikanischen Provinz, es durch Fleiß, Ehrgeiz und Disziplin dereinst besser zu haben als ihre Eltern. Dieses hintergründige Mantra ist auch eines der wenigen Details, an denen der Leser merkt, dass die Geschichte 1961 in ländlicher Umgebung außerhalb von Tacoma im Bundesstaat Washington spielt. Wie auch die Szene, in der Race nach den Kühen seiner Zieheltern sehen muss; in solchen Momenten erinnert der Protagonist an den einsamen Cowboy.

Im Übrigen ist Race ein aufmüpfiger Kleinganove, ein arroganter Sozialfall mit zweifelhaftem sportlichen Ehrgeiz. Ein tragischer Held. Race hat keine Chance. Seine Zukunftsaussichten sind so düster wie das lange schwarze Band der Asphaltstraße, auf der die Polizisten am Ende auf ihn warten. Es bleibt den Lesern selbst überlassen, das Finale zu deuten. Denn Race rennt am Ende nicht, um Verkäufern aus Sportgeschäften zu entkommen, um Rekorde zu brechen und Medaillen zu gewinnen oder um in eine Elite-Universität aufgenommen zu werden, sondern er rennt um sein Leben. Er rennt in die Freiheit, hinauf zu den Bergen, hinter denen die rettende Grenze liegt. Aber auf dem Gipfel hält er inne und dreht um.
Ich lese das Finale dieses Miniatur-Meisterwerks amerikanischer Prosa als Zeichen für einen vielversprechenden Neuanfang:

Race lief von der Straße weg und auf die großen violetten Berge zu, durch die der Pass nach Oregon lief. Er hörte den Motor des Wagens anspringen und dann das Heulen der Sirene. Er lief immer weiter, brachte sich in den richtigen Rhythmus, horchte auf das Geräusch seines Atems (…). Race lief leicht und locker dahin. Und er kam vor dem Wagen an die Stelle, an der der Wagen ihm den Weg hätte abschneiden können. Er bekam jetzt die zweite Luft. Er fühlte sich wohl. Er wusste, dass er außer Reichweite des Wagens wäre, wenn der Wagen am Ende der Straße ankäme.
Er spürte, dass er jetzt plötzlich alles das hatte, was ihm gefehlt hatte, was er wiederhaben wollte. Er hatte das Gefühl, dass seine Lunge wieder frei war, sauber, und er spürte die Kraft in seinen Beinen. Als er einen kleinen Abhang hinauflief, schaute er zurück und sah, dass der Polizeiwagen an der Abflussschlucht hielt, die quer über den Asphalt lief und die Straße zerstört hatte. Die beiden Polizisten stiegen aus dem Wagen.
Race kam oben auf dem Abhang an, und er wusste, dass er noch eine ganze Menge Reserven hatte, wenn auch nicht mehr so viel, wie er sich gewünscht hätte. Wenn er wollte, konnte er leicht noch ein paar Meilen laufen. Er wurde langsamer, drehte oben auf dem Abhang einen Kreis und kehrte um. Er legte alles, was er hatte, in seinen Lauf.

Die Meisterschaft des Autors besteht unter anderem darin, seinen schwierigen Protagonisten, diesen Jack-Kerouac-Helden im Jogging-Anzug, der zuletzt seinem Schicksal vielleicht nicht mehr davonrennen will, diesen geborenen Verlierer mit der arroganten Würde als umwerfend sympathischen Kerl darzustellen.

Keith Abbott, geboren 1945 im äußersten Nordwesten der USA in Tacoma, Washington, ging nach der High School nach Kalifornien, wo er schnell Teil der lebendigen Literaturszene San Franciscos wurde; seine Artikel und Kritiken erschienen u.a. im Rolling Stone, dem San Francisco Chronicle und der Los Angeles Times. In den USA veröffentlichte er Romane, Theaterstücke, Gedichte und Short Stories. Racer hat er in den 1980er-Jahren verfasst. Popkultur-Guru Greil Marcus würdigte Keith Abbott, der mit seiner Biografie über Richard Brautigan einen internationalen Erfolg feierte, mit den Worten: „Niemand schreibt besser über High-School-Sex als Abbott.“ Nach 28 Jahren in Kalifornien zog Abbott mit seiner Frau nach Longmont, Colorado, wo er heute noch lebt. An der literarischen Fakultät der Naropa University in Boulder ist er seit 1989 als Dozent tätig und unterrichtet u.a. im Bereich Asiatische Kalligraphie.

Keith Abbott: Racer. Aus dem Amerikanischen von Günter Ohnemus. Maro Verlag bzw. dtv/Reihe Hanser 2006

 

In Schweden war das Jugendbuch Erzählt es euren Kindern – Der Holocaust in Europa (ab 12 Jahre) das auflagenstärkste der gesamten 1990er-Jahre. Verfasst haben es der schwedische Historiker Stéphane Bruchfeld und sein lange schon in Stockholm lebender amerikanischer Kollege Paul Levine – im Auftrag der Schwedischen Regierung. Ein solche Initiative wäre auch in Deutschland fällig; die Literaturwissenschaftlerin Rachel Salamander äußert sich besorgt darüber, dass in den letzten Jahren immer weniger Bücher zum Thema Holocaust erscheinen. Aber dass eine deutsche Regierung Experten beauftragt, ein historisch wichtiges Jugendbuch zu schreiben, ist bislang leider undenkbar.

Erzählt es euren Kindern – Der Holocaust in Europa wurde schwedischen Erziehern umsonst angeboten, um ihnen die Möglichkeit zu geben, mit den Kindern über die schlimmsten Verbrechen aller Zeiten zu sprechen. Zudem wurde das Buch in Schweden in sieben Sprachen übersetzt, damit auch die dort lebenden Ausländer es lesen können. Anschließend ist der Titel auch in England, Frankreich, Italien und in Russland erschienen. In Deutschland wurde er 2001 für den Deutschen Jugendliteraturpreis nominiert. Ein Schüler, der in der Jury saß, stellte fest: „Das Besondere an diesem Buch ist auch, dass man nicht gesagt bekommt, dass es falsch ist, sondern dass man es selber merkt.”

Jeder sei müde von der Opferzahl sechs Millionen, sagen Bruchfeld und Levine. Sie konzentrieren sich daher auf Individualschicksale von Juden, Sinti und Roma, Behinderte, osteuropäische Bürger, sowjetische Kriegsgefangene, Homosexuelle und Zeugen Jehovas. Dabei sind ihre Erwartungen realistisch: „Dokumente und Bilder können nur zeigen, was war und wie es erlebt wurde. Erklären können sie nichts. (…) Aber nur wer weiß, was möglich ist, wird daran arbeiten, dass es sich nicht wiederholt.”

   Stéphane Bruchfeld und
   Paul Levine

Das Buch wurde in Schulen unzählige Male mit Erfolg gelesen. Es konzentriert sich fast aus- schließlich auf den Holocaust und berichtet genau und eindrücklich von den Massentötun- gen durch die Nationalsozialisten. Gleichzeitig stellt es einen Bezug her zu den Schicksalen von Einzelnen, meist Kindern.
Die Autoren erklären Hintergründe, werten und kommentieren aber fast nie. Der Bericht wird unterbrochen von Grafiken und Zeit- tafeln, von Fotos und Gedichten, von Tage- buchaufzeichnungen und Erinnerungen von Opfern, aber auch von Äußerungen der Täter. Rassenwahn, Antisemi- tismus und systematischer, industrialisierter Massenmord sind hier keine starren Begriffe, sondern münden in Geschichten. Das Buch ist dadurch weit mehr als eine schonungslose Dokumentation des Völkermords der Nazis. Es dient als Ausgangspunkt für Gespräche.

Die Dokumentation ist in ihrer Knappheit beeindruckend und schreckt immer wieder auf, auch durch Zitate, die nicht in Vergessenheit geraten dürfen: „Diese Verbrechen haben wegen der schockierenden Anzahl ihrer Opfer kein Gegenstück. Was sie noch schockierender macht, ist die große Zahl von Menschen, die sich zusammentaten, um sie zu begehen, sie entwickelten einen Wettbewerb in Grausamkeit und Verbrechen”, schrieb beispielsweise Robert H. Jackson, der amerikanische Hauptankläger beim Nürnberger Kriegsverbrecherprozess.

Im National Geographic hat John alles über den afrikanischen Stamm Lashasa Palulu gelesen, und nun müssen ihm die Palulus in brenzligen Situationen immer wieder den Weg weisen. Eingesperrt in einem Zimmer und bedroht von einem „Bulldozer von einem Mann“ erinnert sich John: „In den Annalen der Lashasa Palulu gibt es ein Ereignis, das beispielhaft für eine Rettung in letzter Sekunde steht.“

Die naturkundlichen Kenntnisse, die sich John ebenfalls angeeignet hat, helfen ihm, Gefahrensituationen richtig einzuschätzen. Als John bei seinem ersten Date mit Gloria Porter glücklich spazieren geht, ertönt plötzlich ein lautes Grollen. John ahnt, dass es vom eifersüchtigen Billy Banane stammt:

Ich möchte Glory eigentlich nicht sagen, dass es sich für mich so angehört hat wie das frustrierte Brüllen eines sibirischen Walrossbullen, der in der Paarungszeit von allen Kühen seiner Herde zurückgewiesen wurde und die letzten paar Tage damit verbracht hat, in zorniger Einsamkeit seine Stoßzähne an den Eisschollen zu wetzen.

Ihr kennt mich nicht! von David Klass (zu empfehlen ab 12 J.) ist einer der lustigsten Adoleszenzromane, die zur Zeit in deutscher Sprache vorliegen. Der Protagonist John hat viel komisches Talent; großartig ist, wie er seine Leser über drei Seiten hinweg in die Irre führt, indem er sie glauben lässt, seine Flucht von Zuhause ende als Bademeister in einer Mädchenschule:

Wie dir inzwischen vielleicht aufgefallen sein dürfte, bin ich gar nicht von zu Hause ausgerissen. Wenn ich weglaufen würde, stünden die Chancen, dass ich von einer wunderschönen Frau namens Miranda mitgenommen werde, ziemlich schlecht.

Ironie und skurrile Imaginationskraft zeichnen den schreibenden Protagonisten aus, der nach außen hin ein Schweiger ist. Im Text, in diesem großen, vier Wochen seines Leben umspannenden Monolog spricht er gebildet wie ein wandelndes Lexikon von seinem Schweigen, von den Gedanken, die er sich beim Schweigen macht, von den Wirkungen der wenigen Worte, die er sagt, und nicht zuletzt von den musikalischen und verbalen Eruptionen, die sein häufiges Schweigen dann manchmal doch durchbrechen. Es ist, als öffne der Autor die Schädeldecke seines Helden, damit wir in sein Inneres blicken und seine Empfindungen nachvollziehen können.

„Du kennst mich nicht“, lauten die ersten vier Worte dieses Romans. Sie sind an die Mutter gerichtet; spä- ter verallgemeinert John: „Ihr kennt mich nicht.“ Weil John sich seiner Umwelt so selten mitteilt, glauben ihm die Leser. John seinerseits glaubt, dass er von seinen Mitmenschen kaum wahrgenommen wird. Er glaubt, dass seine Lehrer die Schüler schikanieren, weil sie selbst unzufrieden mit ihrem Leben sind. Seine Tuba hält John für einen verkleideten Frosch, der ihm die Freude am Musizieren nehmen will. John vertraut niemandem, denn niemand, nicht einmal seine Mutter, sieht seine Qualen und versucht, ihn zu retten.

John ist ein Einzelgänger, der von seinem Ziehvater („ein brutaler, schnarchender, bierbäuchiger Rüpel“) regelmäßig geschlagen wird, ohne dass er sich dagegen zur Wehr setzen kann. Trotzdem ist er tapfer und kämpft sich voran, kann den Alltag aber manchmal nur mit Sarkasmus meistern. Schließlich stürzt er sich in sein erstes Date mit Glory Halleluja (eigentlich Gloria Porter), ein Ereignis, das von den zwei ersten schonungslosen Kapiteln, in denen die von ihrem ersten Mann verlassene und erschöpfte Mutter und ihr brutaler Geliebter im Mittelpunkt stehen, gewissermaßen hinüberleitet zu einer Erste-Flirt-Burleske.

Johns Erzählung ist geprägt von refrainartig wiederkehrenden Selbstzweifeln: „Kann es sein, dass Glory Halleluja – wie du, wie Mr. Steenwilly, wie jeder in meinem Leben, das kein Leben ist – mich nicht kennt?“ Die Negation kennzeichnet seine Ausdrucksweise. Er erzählt von seiner „Anti-Schule“, von seinem „Nicht-Zuhause“, von seinem „Nicht-Leben“ und vor allem von seinem „Vater, der kein Vater ist.“ John baut mit Zynismus einen sprachlichen Panzer gegen diesen Schläger und Kleinkriminellen auf. Zu den physischen Attacken kommen die verbalen. Die Auseinandersetzungen gipfeln in einer Prügelei, in der John krankenhausreif geschlagen wird.

Auch auf Nebenschauplätzen geht es manchmal ernst zur Sache, beispielsweise mit Billy Banane, seinem „Freund, der kein Freund ist“, weil er Glory rumkriegen will. John hat Gloria zuerst gesehen; er hat – so glaubt er – das Recht, sie zum Baseballspiel auszuführen. Doch Billy erklärt ihm den Krieg. Und John kontert. Er weiß:

Der Mann, der nicht mein Vater ist, ist ein Gegner, den man nicht unterschätzen darf. Billy Banane kann mir keine Angst machen. Die Söhne glücklicher Familien sollten sich nicht mit denen anlegen, die in einem Kriegsgebiet leben. (…) Der schlimmste Feind ist jemand, der dich kennt. Und je besser er dich kennt, je näher er dir steht, desto mehr Möglichkeiten hat er, dir wehzutun.

Stilistisch betrachtet ist Ihr kennt mich nicht! ein Negativ-Roman, inhaltlich aber bordet das Buch über vor Lebensbejahung. Als Glory ihm mitteilt, dass sie ihn zum Spiel begleiten wird, verschwindet plötzlich „der geheimnisvolle und übellaunige Gott der Schuluhren – der mich gewöhnlich martert, indem er jede Schulstunde endlos ausdehnt“. Wenig später, auf dem Weg zu Glory: „Wer ist dieser junge Mann, der mit festen Schritten die Beechwood Lane entlangmarschiert …?“, fragt John, und die Leser wissen, dass es John selbst ist – mit neuem Selbstvertrauen ausgestattet und gut gelaunt. John spielt immer wieder mit seiner Identität. Er hat mehr als genug (Galgen-)Humor, um sich selbst auf die Schippe zu nehmen. Und dass Glory, wie sich herausstellt, „den Charakter einer Eiterbeule“ besitzt, tut der guten Sache keinen Abbruch.

David Klass

Meisterhaft gelingt es David Klass, ganz langsam durchsickern zu lassen, dass John sich selbst nur sehr schlecht kennt, dass ihm seine Wirkung auf Freunde und Feinde nicht bewusst ist und dass seine Zurückhaltung und sein Schweigen ihm zum Verhängnis werden könnten. Die Wilde Violet (eigentlich Violet Hayes, ein Mädchen, das im Schulorchester laut John den Eindruck erweckt, „als wolle sie ihr Saxophon strangulieren“) wird John gegen Ende des Romans als erste so aufdringlich einen Spiegel vorhalten, dass der Junge auf den Gedanken kommt, dass mit seiner Selbstwahrnehmung vielleicht etwas nicht stimmt. Zum Schluss wird ihm die Mutter die Augen öffnen:

Meine Mutter schreit nicht mehr und schüttelt mich auch nicht … »Weißt du nicht, wer du bist? (…) Du bist die einzige Familie, die ich habe. Die einzige Person, auf die ich mich verlassen kann.« (…) Es scheint, als hätte ich mich die ganze Zeit lang geirrt. Von Anfang an – angefangen bei den ersten vier Worten dieser zornigen Leidensgeschichte – hatte ich Unrecht,

stellt John fest. Ihr kennt mich nicht! ist auch einer der traurigsten Adoleszenzromane.

Der staccatohafte Erzählrhythmus, der von Verneinungen bestimmt ist und nach den Pausen, in denen einem manchmal das Lachen im Halse stecken bleibt, umso rauschender voranschreitet, nimmt den Leser mit auf eine musikalische Reise: Ihr kennt mich nicht! ist ein Roman wie ein improvisiertes Solo mit Motiven, die nicht ausgeführt werden und im Nichts enden, mit Fehltönen und mitreißenden Klangfolgen. Zum Schluss befreit die Musik den Helden; er versöhnt sich mit seinem Instrument und auch mit sich selbst:

Die Zeit für mein Tubasolo ist gekommen. Zu meiner Überraschung wird der riesige Frosch, der sich als meine Tuba verkleidet hat, richtig munter. Vielleicht ist ihm meine Geschichte in seine amphibischen Glieder gefahren und zu Kopf gestiegen. Er öffnet sein Maul und trumpft auf mit einem Ton, der so tief, so klangvoll und so sexy ist, wie ihn wohl noch kein Frosch an diesem Teich vernommen hat. Der Klang wabert wie ein Nebel durch unser Musikzimmer.
Der Riesenfrosch, der so tut, als sei er meine Tuba, braucht keine weitere Anfeuerung. Er setzt zu einer Froschversion des Twist an und schwingt seine Hüften wie ein junger Elvis. Ich klammere mich mit beiden Händen und einem Bein an mein Instrument, dem Töne entweichen, von denen ich bisher nicht einmal wusste, dass es sie gibt.

Die Autorin Susanna Partsch
(© Lorenz Kloska)

Dies sind zwei von vielen Fragen, die Susanna Partsch in Wie die Häuser in den Himmel wuchsen. Die Geschich- te des Bauens (1999) stellt und beantwortet. Dabei sind es nicht nur die Rahmenhandlung – ein moderner Robinson landet mit dem Fallschirm in einem einsamen Tal und wird nolens volens zum Architekten und Begleiter der Leser durch dieses Buch – oder der sachliche Erzählstil, die Kinder (ab etwa 11 Jahren) fesseln, sondern vor allem auch die immer praktisch veranlagte Neugier, mit der die Autorin ihre Fragen stellt, und die Klarheit und Anschaulichkeit, mit der sie ihre Antworten präsentiert.

Wie brennt man Ziegel? Was unterscheidet den Klinker vom normalen Backstein und warum heißt er so? Wie schafft man ein Klavier in ein schmales Haus? Warum ist der Turm von Pisa schief? Wie war das früher mit dem WC, mit dem Duschen und dem Baden? Was hält besser, Spann- oder Stahlbeton?

Technische Details und die Funktionen von Gebäuden werden mit Hilfe von knappen Definitionen, Tabellen, historischen Abbildungen, Zeichnungen und Fotos erläutert. Das großzügige Layout, das Zusammenspiel von Text und Bild, die Marginalspalten, die Bildlegenden und viele Querverweise treiben die Leser von einer Information zur nächsten. Am Ende wird klar – beispielsweise bei der Schilderung des Millennium Domes in London, auf dessen Dach ein Jumbo-Jet landen könnte –, dass die Menschen lange geübt haben, um die großen Bauvorhaben der Gegenwart verwirklichen zu können.

   Eine der zahlreichen Illus-
   trationen aus Partschs Buch

Susanna Partsch erzählt nicht chronologisch. Ihr großzügig und abwechslungsreich illustriertes Buch wechselt schnell zwischen verschiedenen Epochen und Themen hin und her, wodurch es nie langweilig wird. Partsch fächert die Kunst des Bauens vor dem Hintergrund der Konstruktions- und Funktionsgeschichte auf, vor jenem des Proportionsstudiums oder der Materialien auf: Holz, Leder, Lehm, Stein, Ziegel, Keramik, Marmor, Beton, Stahl, Glas… Dächer, Treppen oder Türme, Grundrisse und Modelle, Fundamente, Wände, Stützpfeiler – wie auf der Umschlagillustration schon angedeutet, kommt eins zum anderen. Vom Keller bis zum Dach, vom einzelnen Zimmer bis zur ganzen Stadt ist der Stoff gegliedert, so dass auch die Phantasie der Leser um einen Einsatz nicht herumkommt. Auf den Dachboden zum Beispiel, das Lieblingsversteck der Kinder, konzentrieren sich so viele Fachausdrücke wie auf keinen anderen Raum.

Doch nicht nur das Wissen, auch die Freude am Formen und Gestalten wächst, wenn man sich mit Susanna Partschs Baugeschichte beschäftigt. Der nächste Aufenthalt mit Kindern im Sandkasten oder am Sandstrand wird garantiert kreativer sein als der vor der Lektüre dieses Buches, das seinen Leser auf inspirierende Weise mit unterschiedlichen Baukulturen vertraut macht.

Von den ersten Rundhäusern und den indianischen Tipis bis zur modernen Stadtwohnung werden verschiedenste Behausungen durchleuchtet. Dabei schaut Partsch auch sprachlich genau hin: „Die Wörter Haus und Haut haben dieselbe Wurzel. Sie bedeuten: bedecken, umhüllen. Ebenso wie die Haut Mensch oder Tier umhüllt und ihnen Schutz bietet, tut das im weiteren Sinn auch das Haus.” Danach untersucht Partsch die Wörter Dach und Decke und kommt auf das lateinische Wort Toga, das seinerseits von tegere – bedecken – abgeleitet ist. Eine Ableitung von tegere ist tectum – das Dach, pars pro toto für das Haus.

E-Book hin oder her, in Ollos Welt spielt das gute alte Papier die handfeste und greifbare Hauptrolle. Ollo ist ein zehnjähriger Junge mit John-Lennon-Brille, ein Forscher und Vielschreiber, ein EMGAP (Erfinder modernster Gerätschaften aus Papier), der sich im Jahr 2035 allerhand pfiffige Gedanken macht: über seine Schwestern Ariane 1 und Ariane 2, seinen rothaarigen Vater, der ebenfalls Erfinder ist, und seine blauhaarige Mutter, die Chefdesignerin. Ollo setzt sich für den Tierschutz ein, beschäftigt sich mit „Schikanemanagern“ und „Alleshörern“ und führt über seine skurrilen Entdeckungen und betörenden Erfahrungen ein öffentliches, intergalaktisches Tagebuch. Ob Ollos erstes Date oder die Geschichte von der Schildkröte Lotus-Elsa, die in seinen Rucksack pinkelt – über 52 Wochen hinweg wird alles mit Präzision und Humor aufgezeichnet.

„Spacekracher heißt die neueste Erfindung der Knabberindustrie. Die würzigen Hefekracher bestehen fast zu 90% aus Fresspulver, und wer ihnen einmal verfallen ist, der muss die Dinger knuspern, bis es kracht.“

Franziska Biermann

Spacekracher sind ein winziger Bestandteil in Ollos Welt und in seinem Tagebuch, einem gesamtkünstlerisch berauschenden Universum für neugierige Leser. Das Besondere an Ollos Welt ist ihr Bastelcharakter. Die Leser können den Text mit unzähligen Klebebildchen (zum Beispiel Love-Ring oder Lesezeichen mit Einhängerfunktion) ergänzen und sich bei Bedarf weiteren Stoff besorgen, um ihn zu schneiden, zu lochen, zu knicken und zu kleben. Wo? Im Internet! Auf www.ollos-welt.de findet das Buch aus Pappe und Papier seine virtuelle Fortsetzung, wobei sich diese umgehend wieder materialisieren lässt, indem ergänzende Seiten (auf Papier!) zu Hause ausgedruckt werden. (Einige Bastelbögen Sie auch hier im Anschluss an den Text!) Ollos Welt war 2003 eines der ersten Bücher, die on- und offline fabelhaft funktionierten und bis heute nichts von ihrer Faszination verloren haben. Es geht hin und her in Ollos innovativer Welt zwischen Internet und Buchseiten.

   Antje von Stemm

Franziska Biermann, Jahrgang 1970, studierte an der Hamburger Fachhochschule für Gestaltung. Zusammen mit Antje von Stemm, ebenfalls Jahrgang 1970, gründete sie 2000 eine gemeinsame Firma mit dem Namen Brillante Töchter. Ihre Bücher haben ihnen zahlreiche Auszeichnungen eingebracht; einen Überblick über das Schaffen der Autorinnen bieten die Webseiten www.antjevonstemm.de und www.franziskabiermann.de

Bastelbögen „Schikanemanager“: Teil 1, Teil 2, Teil 3
Bastelbögen „Alleshörer“: Teil 1, Teil 2, Teil 3

Eineinhalb Jahre brauchte Louis Sachar, um Löcher zu schreiben. Und in all der Zeit wusste niemand etwas davon, nicht einmal seine Frau und seine Tochter. Sachar glaubt, dass das Schweigen beim Schreiben hilft – wie bei allem, wozu man sich selbst motivieren muss. Je mehr man über etwas rede, desto weniger nehme man in Angriff, so der Autor.

Wenn es also darum geht, seine Fähigkeiten zu forcieren, spricht Sachar wenig. Fast schon folgerichtig sind Bridge und Tennis seine wichtigsten und liebsten Hobbies. Über Bridge, das bekannteste Kartenspiel im englischsprachigen Raum, sagt man, es sei Schach mit Karten, nur komplizierter, und auch: Bridge is silence and pleasure – Stille und Vergnügen.

Bridge – Brücke: Schweigend kann man sich besser konzentrieren und das Spiel zu viert genießen, bei dem man versucht, eine lautlose und unsichtbare Brücke zu seinem Partner zu bauen. Beim Tennis hingegen ist der Spieler auf sich allein gestellt und führt innere Monologe, um sich zu verbessern. Sachar selbst sagt, er spiele besser Bridge als Tennis und erzählt, wie ihn einmal eine Lehrerin vom Platz fegte. Als die Lehrerin erfuhr, gegen wen sie gewonnen hatte, konnte sie es nicht erwarten, ihrer Klasse zu erzählen, wie sie den Schriftsteller Louis Sachar beim Tennisspiel abgeschossen hatte.

Kein Wunder also, dass viele von Sachars Figuren schweigsame Typen sind. In Sachars erfolgreichstem Roman Löcher ist es der schwarze Junge Zero, der meist den Mund hält. Er ist offenbar der einzige im Strafcamp Green Lake, der gerne Löcher in den ausgetrockneten See gräbt, ohne den Grund dafür zu kennen. „Ich weiß, dass mich alle für dumm halten. Aber ich mag nun mal keine Fragen beantworten”, sagt Zero zum Protagonisten des Romans, Stanley, der seinerseits nur ungern und langsam seine Löcher gräbt und sich stattdessen lieber an seinem Gedächtnis abarbeitet.

Löcher gibt es in diesem Roman so weit das Auge reicht. Auch inhaltlich klaffen zunächst Lücken auf zwischen den vielen verschiedenen Geschichten, die jedoch alle miteinander in Verbindung stehen. Sachars große erzählerische Kunst besteht darin, den Roman in Fragmenten aufzubauen und alle Puzzlestücke am Ende zu einem großen Ganzen zusammenzusetzen, indem er seine Themen zum richtigen Zeitpunkt miteinander verknüpft. Einige Löcher darf der Leser selbst füllen, worauf Sachar auf der viertletzten Seite hinweist.

In dieser Struktur liegt der andere Grund, warum Sacher über seine komplexe, aber nicht komplizierte Geschichte lange schwieg und keinem Menschen etwas von seinem Projekt in statu nascendi erzählte. Er hätte kaum jemanden für sein narratives Konstrukt mit den vielen Tempiwechseln begeistern können. In den letzten Jahrzehnten ist nämlich kein Kinderbuch erschienen, dessen Inhalt so schwer zusammenzufassen ist wie der von Löcher. Selten hatten Literaturkritiker so viel Mühe, ein Buch anzupreisen. Die meisten lieben es, aber niemandem gelang es bislang überzeugend, die Gründe für seine Faszination und die Ursachen für die Trance, in die der Leser durch diese Prosa versetzt wird – silence and pleasure -, zu vermitteln. Die Süddeutsche Zeitung jammerte:

Wo und wann, um Himmels Willen, soll man beginnen, wenn man etwas über Louis Sachars „Löcher – Die Geheimnisse von Green Lake” erzählen will? Die Geschichte bringt so viele Drunter- und Drübergeschichten, so viele erheiternde, komische, melancholische, traurige und skurrile Bilder, dass es verdammt schwer fällt, sich für einen Anfang zu entscheiden …

Die geschilderte Problematik gilt auch für die Werbetexte des Verlages. Auf dem Umschlag steht:

Die ganz unglaubliche, zum Weinen komische Geschichte von Stanley, der endlich, endlich den Familienfluch der Yelnats’ bannt. Hundert Jahre gab es kein Entrinnen: Was immer ein Yelnats anfing, es ging schief. Die Geschäftsidee von Stanleys Vater, gebrauchte Turnschuhe zu recyclen, war nur das letzte Glied einer langen Unglückskette. Und urplötzlich winkt das Glück. Davor aber liegen: Die Geheimnisse von Green Lake.

Doch das sagt wenig über die eigentliche Geschichte und ihren Zauber aus.

Der 15-jährige Stanley Yelnats (rückwärts lesen!) verwandelt sich im Lauf des Romans vom Pechvogel zum Glückskind. Zu Beginn wird er wegen eines Diebstahls verurteilt, den er nicht begangen hat. In Green Lake befindet sich eine Besserungsanstalt für Jugendliche, in der Stanley seine Strafe absitzen bzw. abschaufeln soll: Bei 35 Grad im Schatten – den es in Green Lake kaum gibt (und einen See erst recht nicht) – muss er Tag für Tag ein Loch buddeln, fünf Fuß breit, fünf Fuß tief. Das soll den Charakter bessern. Wüstensand, Klapperschlangen, Skorpione und die absolut tödlichen, gelb gefleckten Eidechsen rieseln und kriechen schauerlich durch diesen Roman.

Stanleys Ururgroßvater war aus enttäuschter Liebe und überhastet von Lettland in die USA ausgewandert. Weil er in seiner Heimat ein Versprechen nicht gehalten hatte, lastet seither ein Fluch auf den Yelnats: eine Banditin namens Kissin Kate Barlow, der Zwiebelverkäufer Sam oder stinkende Turnschuhe sind dessen Folgen. Kunstvoll verwebt Sachar Familiengeschichten und andere Erzählmotive mit der trockenen, staubigen, vom gleichförmigen Geräusch der Schaufeln begleiteten Gegenwart Stanleys, der als schüchterner Junge in Green Lake ankommt und allmählich begreift, dass der Zeitpunkt gekommen ist, an dem die Schuld seiner Familie abgegolten ist.

Sachar versetzt die Leser mit seiner Erzählung in einen Zustand der Verzückung und hält gleichzeitig eine Spannung aufrecht, die sonst nur in besten Krimis herrscht. Vielleicht liegt es an der Vielschichtigkeit, an den vielen Einzelheiten, die man beim Lesen im Auge behalten muss, an der Virtuosität, mit der die Teilchen im Lauf des Romans ineinander gefügt werden, an der erzählerischen Brillanz, mit der Zufälle kombiniert und in Einklang gebracht werden. Bestimmt liegt es auch an dem jungen Antihelden Stanley, der mit intuitiver Intelligenz sein Leben und das Familienschicksal der Yelnats’ von vielen Seiten her betrachtet und einiges durchmachen muss, bevor er dessen Geheimnis begreift.

Louis Sachar
Foto: Matthew C. Wright

Louis Sachar wurde 1954 in East Meadow im Staat New York geboren. 1976 schloss er sein Studium der Wirtschaftswissenschaften am College der University of California ab. Danach arbeitete er in einem Warenhaus für Pullover und begann nebenher sein erstes Buch zu schreiben. Als er nach einem Jahr entlassen wurde, studierte er bis 1980 am Hastings College in San Francisco noch Jura. Kurz nach dem Abschluss seines Zweitstudiums wurde Sachars erstes Buch Sideways Stories From Wayside School (nicht ins Deutsche übertragen) veröffentlicht. Als seine Bücher anfingen, sich gut zu verkaufen, hörte er auf, als Jurist zu arbeiten. 1985 heiratete er seine Frau Carla, zwei Jahre später wurde seine Tochter Sherre geboren.

Sachar möchte immer wissen, wer die Lieblingsautoren seiner Lieblingsautoren sind und gibt deshalb seine eigenen gerne bekannt: E.L. Doctorow, J.D. Salinger, Kurt Vonnegut, Kazuro Ishiguro, Flannery O’Connor, Rex Stout, Katherine Paterson und E.B. White. Diese Mischung verdeutlicht vielleicht, wie es zu diesem einzigartigen und inzwischen auch verfilmten Werk Löcher kommen konnte, das für Kinder ab zehn Jahren, Erwachsene und auch für lesefaule Jungs geeignet ist.

Über die Serie von Darren-Shan-Vampir-Romanen, die der zitierte Roman Der Mitternachtszirkus 1999 (in Deutschland: 2001) eröffnet hat, gibt es merkwürdige Dinge zu berichten:

Besonderheit Nummer eins: Speziell für Darren Shan wurde in Deutschland ein neuer Verlag gegründet. Die Verlagsgruppe Droemer Knaur rief 2002 den Verlag der Vampire ins Leben, weil die Serie in keines der vorhandenen Droemer-Programme gepasst hätte.

Besonderheit Nummer zwei: Protagonist und Autor tragen denselben Namen. Schon im Vorwort bekennt der (Ich-)Erzähler: „Darren Shan ist nicht mein richtiger Name… Ich verrate dir nicht einmal den Namen meiner Stadt oder meines Landes. Ich traue mich nicht.“

Besonderheit Nummer drei: Der erste Band dieser Serie schnellte sofort in die Top Ten der New York Times-Bestsellerliste.

Besonderheit Nummer vier: Dies ist die erste Jugendbuch-Neuerscheinung, über die sich Joanne K. Rowling seit ihrem Welterfolg Harry Potter geäußert hat: „Ein fesselndes Buch… voller überraschender Wendungen, die hungrig machen auf mehr.“

In den USA und in Großbritannien geht seither das Darren-Shan-Fieber um. Und auch in Deutschland steigt es, zumal Paul Weitz (der Bruder des New Moon-Regisseurs Chris Weitz) den Auftakt der Shan-Saga gerade eben in die deutschen Kinos brachte (www.mitternachtszirkus-film.de).

Natürlich regt sich bei solchen Sensationsmeldungen der Verdacht, dass hier eine geschickte Medienpolitik den Potter- und Twilight-Effekt heraufzubeschwören versucht. Und auch die Rolle des Literaturagenten Christopher Little ist nicht zu unterschätzen, der Rowling und dann Shan entdeckt hat. Was also ist wirklich dran an Darren Shan? Am Besten vergisst man den angloamerikanischen Hype und konzentriert sich auf das Buch.

Darren ist ein Fan von Gruselgeschichten, sieht sich gerne Horrorfilme an und seine Lieblingstiere sind Spinnen. Als ein Abnormitätenkabinett in der Stadt gastiert, erleben er und sein bester Freund Steve, Experte für Vampire, einen phantastischen Abend mit Wolfsmann, Riese, Schlangenmensch und vielen weiteren erstaunlichen Kreaturen. Einen der Mitwirkenden in dieser Freak-Show, Mr. Crepsley, identifiziert Steve als Vampir. Für Steve, dessen größter Wunsch schon lange ist, selbst ein Vampir zu sein, ist damit die Gelegenheit da: Er möchte Crepsleys Gehilfe werden. Doch Crepsley stellt fest, dass der Junge schlechtes Blut hat.

Darren macht sich nichts aus Vampiren und ist von Steves Absichten schockiert. Dafür hat es ihm Crepsleys dressierte Giftspinne Octa angetan. Er kann nicht widerstehen, stiehlt das Tier und übt so lange, bis er herrliche Kunststücke mit ihm beherrscht. Dann aber beißt die Spinne Steve und Darrens bester Freund fällt ins Koma. Nur Crepsley kann helfen, doch als Gegenleistung muss Darren zum Halbvampir werden. Nach seiner Verwandlung stellt Darren bald fest, dass er nun kein normales Leben mehr führen kann. Er muss verschwinden und, damit er nicht bis an sein Lebensende gesucht wird, gemeinsam mit Crepsley seinen eigenen Tod vortäuschen.

Der Autor arbeit gerne mit Schock-Effekten und verfehlt dabei die Wirkung nicht; schon am Anfang schreibt Shan:

Ich war schon immer verrückt nach Spinnen … Einmal hatte ich eine, die ihr Netz direkt über meinem Bett webte … Beim Einschlafen stellte ich mir immer vor, die Spinne würde sich hinunterlassen, mir in den Mund kriechen, den Hals hinunterrutschen und in meinem Bauch jede Menge Eier legen.

Wegen Schilderungen dieser Art (am Ende von Band 1 wird Darren lebendig begraben) sollten die Leser nicht jünger als zwölf Jahre sein.

Der Roman schwankt zwischen augenzwinkernd erzählten Passagen, deren Witz an Polanskis Film Tanz der Vampire erinnert, und Szenen, die einem unter die Haut gehen – zum Beispiel, als Darren sich in einen Halbvampir verwandelt oder als er das erste Mal Blutdurst verspürt. Der Autor kennt sich nicht nur bestens in der Welt der Vampire aus, sondern hat auch zum Thema Abnormitätenkabinett gründlich recherchiert. Der Leser erlebt ein Wechselbad der Gefühle: Mal lacht er und kurze Zeit später kriegt er eine Gänsehaut. Und spätestens bei der sentimentalen Szene, in der sich Darren von seiner Familie verabschieden muss, schließt er den Protagonisten ins Herz und will wissen, welche Abenteuer Darren als Halbvampir erwarten.

Darren Shan (© Arthur Ellis/Press)

„Ich wollte nicht die übliche, auf dem Dracula-Mythos basierende Geschichte schreiben“, sagte Darren O’Shaughnessy bei Erscheinen des Debüts. „Ein Vampir, der mit einem Zirkus, einem Abnormitätenkabinett, um die Welt reist, schien mir die ideale Konstellation zu sein. Die ersten drei Bände sind nur ein Prolog…“
O’Shaughnessy, 1972 in London geboren, ist der Mann hinter Darren Shan. 1978 zog er mit seiner Familie nach Limerick in Irland, doch den Londoner Akzent hat er nie verloren. Er studierte Soziologie und Englisch und arbeitete danach einige Jahre für eine Fernsehfirma, bevor er sich ganz dem Schreiben widmete. Der Mitternachtzirkus, der erste der zwölf Bände seiner Vampirserie, machte Darren Shan über Nacht berühmt und wurde in über zwanzig Sprachen übersetzt.

Die Darren-Shan-Serie hat sich mittlerweile weltweit über zehn Millionen Mal verkauft. Wenn Darren Shan nicht an seiner neuen Serie arbeitet, dem Dämonicon, genießt er seine umfassende Filmsammlung, lange Spaziergänge, Fußball und Reisen. Darren Shan könnte eines Tages in die Fußstapfen Stephen Kings treten. In den Dialogen ist er manchmal jetzt schon witziger als der Horror-Übervater. Mein Lieblingssatz: „,Ich lüge nicht’, log ich.“