Großereignisse wie die Fußballweltmeisterschaft sind de facto gigantische Multiplikatoren. Ein paar Aufmerksamkeitssplitter bleiben auch für die Kultur, davon ein paar für die Literatur und von diesen wiederum ein paar für die Kriminal- literatur. Im Falle Südafrikas sogar ganz speziell für die Kriminalliteratur. Denn ohne die globale Bedeutung von literarischen Schwergewichten wie Nadine Gordimer, André Brink und J. M. Coetzee schmälern zu wollen – Kriminalautoren wie Deon Meyer (vgl. auch unsere Interview-Kolumne Deon Meyer: ein Mann mit Leidenschaft) und in dessen Erfolgssog Roger Smith, Andrew Brown oder Margie Orford haben binnen einiger Jahre einen mindestens analogen Bekanntheitsstatus bei einem breiteren internationalen Publikum erreicht.

Man kann nun darüber streiten, ob und wie betrüblich es sei, dass Genre-Autoren den Mainstream überholen, beziehungsweise ob und wie sie die literarische Repräsentanz einer Weltgegend übernehmen. Dass Südafrika auf jeden Fall eine Art Eldorado für Kriminalliteratur sein könnte, scheint nach allem, was wir über das Genre wissen, evident. Kriminalliteratur entsteht immer dort, wo sich Gesellschaften im Umbruch befinden, wo es gärt. Am besten in urbanen Gegenden, dort, wo sich Gesellschaften unter Druck verdichten, wo Vielfalt aufeinanderprallt. Südafrika hat mit seiner rasend hohen Mordrate (man behauptet: im Moment die höchste der Welt in Gegenden ohne Krieg und Bürgerkrieg und unter einer formal stabilen Regierung, wobei angesichts des kollabierenden Mexikos dieser traurige Wettstreit nicht zu entscheiden ist), mit erschreckenden Anzahlen von Vergewaltigungen und Raubüberfällen, mit einer in erheblichem Maße korrupten Polizei, mit Verslummung und Ghettoisierung, mit hoher Arbeitslosigkeit und erschütterndem Gefälle zwischen Arm und Reich, mit unzähligen Ethnien und zunehmender Migration aus anderen afrikanischen Staaten und den ganzen unappetitlichen Hinterlassenschaften der Apartheid alles, was nach literarischer Bearbeitung in Form von Kriminalliteratur geradezu brüllt.

Betrachtet man zum Beispiel die beiden international sehr erfolgreichen Thriller von Roger Smith, Kap der Finsternis (2009) und mehr noch Blutiges Erwachen (2010), dann kann man einen solchen Zusammenhang kaum von der Hand weisen. Smiths Kapstadt gleicht einer Post-Doomsday-Landschaft – ein graues, stinkendes Meer aus Wellblech und Müll, bewohnt von gewalttätigen, seelisch und körperlichen verstümmelten und verkrüppelten Menschen, mit Drogen bis zum Wahnsinn zugeknallt, nur mittels einer Semiotik von Gewalt kommunizierend, auf der einen Seite – und auf der anderen Seite die umzäunten, bewachten, gesicherten Ghettos der herrschenden Klasse, in denen sich Leute selbst einsperren, die ihren Reichtum auf so korrupte und böse Art und Weise erworben haben, dass selbst ihre teuren Kosmetika und Eau de Colognes den Gestank von Aas und Verwesung nicht be- oder übertäuben können.

Ein ähnliches Tableau bietet das Johannesburg, das uns Richard Kunzmann im ersten Band seiner nach den Hauptfiguren so genannten Mason/Tshabalala-Trilogie Blutige Ernte (2009) beschreibt. Der von Kunzmann vermutlich nicht zufällig nach Dashiell Hammetts Schlüsselwerk der Kriminalliteratur Red Harvest aus dem Jahr 1929 Bloody Harvest genannte Roman beschreibt auch Jo’burg als eine beinahe unbewohnbare Stadt mit riesigen No-go-Areas, in denen das blanke Gesetz der Gewalt herrscht und deren Bosse und Slumlords mit einer korrupten Polizei und Politik in prächtigem, nach Gewinn strebendem Einvernehmen verbunden sind. So wie Hammett grundsätzlich die analogen Strukturen von Big Business und Organisierter Kriminalität zusammen gedacht hat, versucht Kunzmann, alle (süd-)afrikanischen Problemfelder in kriminalliterarische Kompatibiliäten zusammen zu denken: Slum, Migration (besonders aus dem notorischen Voodoo-Gebiet Westafrika), Drogen, Korruption, ordnungspolitisches Niemandsland, internationale Vernetzung von Verbrechen und ein ungeheuer hohes alltägliches Gewaltniveau. Dazu kommt bei Kunzmann explizit das Thema Religion, Kult und Zauberei. In seiner Darstellung amalgamiert sich da viel Westafrikanisches mit einheimischer Hexerei. Die ganze erzählte Welt ist durchdrungen von exzessiv grausamen Ritualen, von der kriminellen Macht der Zauberer, von Numinosem, Visionärem, Transzendentem. Das alles kontrastiert Kunzmann auch noch durch das Christentum seiner Hauptfiguren. Die Schwarz/Weiß-Verteilung seiner Figuren – Detective Harry Mason, Brite, ist skeptisch und europäisch-aufgeklärt, borniert; sein Partner Jacob Tshabalala ist Bantu, kommt aus einer Zauberer-Familie, ist wiedergeborener Christ und spirituell „offen“ – klinkt sich bei aller möglichen Realitätstüchtigkeit in ein Afrika-Bild ein, nach dem die schwarze Bevölkerung überwiegend abergläubisch ist und sich folgerichtig von charismatischen Figuren (wie in Kunzmanns Roman von dem Albino-Gangster ohne Namen) tyrannisieren lässt, wenn nur genug Dämonie und Hexerei inszeniert werden.

Ähnlich ist das in Roger Smiths Blutiges Erwachen. Dort wird die farbige Bevölkerung in den Cape Flats (einem besonders üblen Ghetto) von den Gewaltritualen der Gangs derart tyrannisiert, dass rationales Handeln innerhalb dieses „Narrativs“ kaum noch möglich ist. Realitätstüchtig angesichts der Lebensumstände mag auch dieser Aspekt sein, als Erzähldominante des Romans aber werden hier globale Klischees bedient, die ein großes Unbehagen vor nicht-weißer Irrationalität artikulieren.

Beide Autoren, Kunzmann und Smith, komprimieren, könnte man sagen, so viele reale Südafrika-Aspekte in ihren Romanen, dass fast schon eine Überklischeeisierung passiert, die dann – ironischerweise – auf den internationalen Märkten gerne genommen wird, weil die Bücher eben alles, was wir uns über die „Hölle Südafrika“ heimlich gedacht haben oder aus Furcht vor Vorurteilen nicht zu denken wagten, hier mit der Autorität der ortsansässigen Schriftsteller beglaubigt wird. Ohne komische Brechungen oder andere „uneigentliche“ Verfahren strahlt diese Art von Literatur etwas starr-grimmiges, naturalistisches, gar veristisches und deswegen etwas unbehaglich Autoritäres aus. Lachen verboten!

Kein Wunder also, dass der derzeitige Doyen der südafrikanischen Kriminalliteratur, Deon Meyer, neulich in einem Statement davon sprach, dass seine Fiktionen meilenweit von den Realitäten entfernt sei. Damit wollte Deon Meyer nicht den Befund dementieren, Südafrika sei eine zutiefst problematische Gesellschaft mit allen oben aufge- zählten kriminellen Strukturen. Meyer wollte eher darauf hinweisen, dass es sich sich bei den ausgefuchsten Plotführungen, in denen alle diese Elemente von Ritualmord bis Menschenhandel in einen speziellen narrativen Zusammenhang gebracht werden, nicht deswegen schon um besonders „realistische“ Romane handelt, die man beinahe wie Verbrechensreportagen lesen kann. Durchaus eine leise Kritik an den Kollegen und Kolleginnen, zu denen man auch die eher thriller-standardstrickenden Autorinnen Margie Orford und Jassy Mackenzie hinzudenken darf.

Deon Meyer selbst spielt schon ein wenig außer Konkurrenz, denn seine Romane sind entweder eher hochauflösende Auseinandersetzungen mit der südafrikanischen Geschichte oder eben formal interessante Storys, deren literarische Fügungen aus ihrer Literarizität keinen Hehl machen, wie sein jüngstes Buch Dreizehn Stunden, eine Art „Echtzeit-Thriller“, beweist. Mit der Sorgfalt und Genauigkeit, mit der er seit 1994, als sein erster, noch etwas unsicherer Roman erschien, an einer Chronik der Kaprepublik in Thrillern arbeitet (und nicht an einer Kriminalitätschronik), knüpft er an die Tradition an, die ein Wessel Ebersohn und der große James McClure begründet und in die sich hin und wieder auch Autoren wie André Brink eingeklinkt haben.

Natürlich bringt auch ein kleiner Boom, eine sekundäre Welle inmitten des WM-Tsunamis nicht alles und nicht alles Interessante zu uns: Es gibt eine Riege in Afrikaans schreibender Kriminalschriftsteller und –schriftstellerinnen, es gibt Autoren, die auf Zulu schreiben und von denen wir höchstens ein paar kurze, in englischen Anthologien versammelte Texte kennen.

Nicht übersetzt sind auch die eher pragmatisch an einzelnen, konkreten Verbrechen interessierten Romane von Mike Nicol und die von ihm zusammen mit Joanne Hitchens geschriebene Serien. Die Übersetzungen dieser Bücher mögen noch ausstehen, falls der Boom sich auch nach der Weltmeisterschaft hält und falls die deutsche Nationalmannschaft nicht frühzeitig ausscheidet. Man erlaube mir diesen skeptischen Blick auf die Interdependenzen von großen Ereignissen und einem neurotischen Buchmarkt, mit dem ich durchaus nicht unbedingt recht behalten möchte.

Bemerkenswert auf jeden Fall erscheinen mir noch zwei Autoren, die beide tief in die Geschichte hinabsteigen, um zu einem stimmigen Bild des heutigen Südafrikas und seiner Kriminalität zu kommen: Andrew Brown siedelt seinen kapitalen Roman Schlaf ein, mein Kind (2009) in den Anfangsjahren der Kapkolonie im 17. Jahrhundert an, und Malla Nunn geht mit ihrem Swaziland-Thriller Ein schöner Ort zu sterben (2009) zu den verheerenden Apartheits-Entscheidungen der 1950er-Jahre zurück. Beide Romane bedienen keinen irgendwie gearteten Sensationalismus, keine Exzesse, keine Show-Werte, keine Zeitgeistigkeiten und keine Markterfordernisse. Ihre Geschichten diktieren ihre Form.
Und dass Malla Nunn die einzige Nicht-Weiße unter all den hier aufgezählten Verfassern von Kriminalliteratur sind, sollte uns sehr zu denken geben.

Der Traum der roten Kammer (eine Sittengeschichte im weitesten Sinne des 18. Jahrhunderts), Die Reise nach Westen (ein Bericht über die Reise eines buddhis- tischen Mönches nach Indien), Die Geschichte der Drei Reiche (ein Mammutgeschichtsroman in mindestens 10 Bänden) und Die Räuber vom Liang-Schan-Moor sind die vier klassischen Romane der chinesischen Literatur. Die Räuber vom Liang-Schan-Moor ist dabei mein absoluter Favorit. Es handelt sich um einen echten Volksroman, in Umgangssprache geschrieben, eine Robin-Hood-Geschichte um Song Jian und seine Gefolgsleute, die gegen korrupte kaiserliche Beamte kämpfen und den Armen geben, was sie den Reichen stehlen. Shi Nai’an und Luo Guanzhong werden als diejenigen genannt, die die verschiedenen Versionen um den historischen Volkshelden gesammelt und zusammengeschrieben haben, erschienen sind sie zum ersten Mal im 13. Jahrhundert unter dem Titel Shui Hu Zhuan (Wasserufergeschichte). Der historische Song Jian hat im 12. Jahrhundert gelebt.

Als ehrenhafter Mann kann Song Jian Gewalt und Willkür des korrupten Beamtenapparates nicht mehr ertragen, wegen seiner Kritik wird er zum Tode verurteilt. Ein Räuber aus dem Liang-Schan-Moor rettet ihn und Song Jian schließt sich dessen Bande an. Im Volksmund heißt es, die Räuber seien die wiedererwachten Seelen von 108 historischen Kämpfern, so kommen weitere Verfolgte und Geächtete dazu: Bauern, Fischer, aber auch Kaufleute, Beamte, ehemalige Soldaten, Mönche und Kämpferinnen. Der Rebellenarmee, die sich im Sumpfgebiet um den Liang-Schan-Berg in der heutigen Provinz Shandong verschanzt, gelingt es sogar, kaiserliche Heere zu besiegen. Die „Wasserufergeschichte“ beschreibt ausführlich das Leben der 36 Anführer und 72 Unterführer: Jeder hat seine eigenen Gründe, sich den Rebellen anzuschließen, jeder hat ein besonderes Aussehen und eine ganz besondere Kampftechnik, die ihn oder sie einzigartig macht.

Bestechend ist die Fülle der Einzelheiten. Die Helden helfen den Guten, begehen aber auch Taten von blutrünstiger Grausamkeit: Da wird nicht nur der Feind getötet, dessen gesamte Familie sowie zufällig Anwesende werden gleich mit beseitigt. Es gibt Geschichten um Liebe und Eifersucht, Intrigen und Ehre, wilde Schlachten, Kampf und Tod. Außerdem wird sehr viel gegessen und noch mehr getrunken.Der Held Wu Song säuft gleich 18 große Becher Schnaps, was ihn nicht davon abhält, anschließend noch einen Tiger zu töten.

8 der 108 Räuber vom
Liang-Schan-Moor
(Druck, Ende 19. Jh.)

Da es nicht gelingt, die Räuber zu besiegen, werden sie mit Begnadigung geködert und zur Bekämpfung anderer Rebellen eingesetzt. Trotz dieses staatstragenden Endes war die Geschichte um die Räuberarmee in der Qing- Dynastie verboten. Franz Kuhn hat diesen und auch viele andere chinesische(n) Klassiker ins Deutsche übersetzt. An seinen Sprachstil muss man sich jedoch erst gewöhnen, er schreibt von Jungfern, Poemen und recht häufig von Unge- mach. (Mit der Übersetzungsarbeit u.a. Franz Kuhns beschäftigt sich der Artikel Der Traum der roten Kammer in den LiteraturNachrichten 98,
S. 8 und 9)

Wer sich nicht so gerne durch mehrere hundert Seiten Literatur in Dünndruck hindurcharbeitet, kann sich auch eine Verfilmung in chinesisch-japanischer Koproduktion auf DVD ansehen, 26 Folgen à 50 Minuten, die 1980 unter dem Titel Die Rebellen vom Liang Shan Po auch im deutschen Fernsehen liefen.

Die Besprechung von Eva Massingue entstammt der Herbstausgabe 2009 der LiteraturNachrichten, die litprom im Oktober 2009 unter www.litprom.de veröffentlicht hat.

Mario Vargas Llosa (*1936) gehört zu jenen großen lateinamerikanischen Erzählern, deren Werke in den 1960ern und -70ern auf der Welle des boom nach Europa gespült wurden. Die Paradigmen des Neuen Romans und Magischen Realismus standen damals für die lateiname-
rikanische Literatur schlechthin und brachten erstklassige Werke von Weltruhm hervor. Dies war nur durch die Professionalisierung des Schriftstellerberufs möglich, die den Autoren die Möglichkeit gab, solche extrem zeitaufwändigen „totalen Romane“ wie die von Vargas Llosa zu schreiben.

Die Stadt und die Hunde (1963) ist der erste Roman des Peruaners und immer noch einer seiner besten. Er fasziniert, erschüttert, schockiert und vibriert in einem Erguss großartiger Einfälle. Auf gut 400 Seiten reizt der Autor bereits alle ästhetischen Verfahren aus, die seine Erzählkunst berühmt gemacht haben, und erzählt von einer Welt, die gleichzeitig zutiefst peruanisch und absolut universal gelesen werden kann.

In der Kadettenanstalt Leoncio Prado werden blutjunge Burschen mit militärischer Disziplin zu „richtigen Männern“ erzogen. Gewalt ist das didaktische Grundprinzip der Schule und wird in der militärischen Hierarchie von oben nach unten immer schonungsloser weitergegeben. Bei den Schülern löst sie Angst, Terror, sexuelle Perversion (z.B. die Vergewaltigung eines Huhns), Sadismus und Gegengewalt aus. Die Jüngsten, auch „die Hunde“ genannt, werden von den Älteren systematisch gepiesackt und erniedrigt. Nachdem bei einem Übungsmanöver ein Mitschüler erschossen wird, entfaltet sich die ganze Tragweite der militärischen Ordnung: Kadetten wie Militärs beschuldigen und demütigen sich gegenseitig und stellen die Suche nach der Wahrheit hinter Ehre und Karriere zurück. Im Hintergrund entfaltet Vargas Llosa eine Vielfalt an Episoden, die das vom Machismo gebeutelte Familienleben, den Weg eines kaum 13-jährigen in die Kriminalität sowie Schmerz und Freuden einer ersten Liebe detailreich und feinfühlig sichtbar machen. Unübertroffen ist die Fähigkeit des Autors, die unterschiedlichsten Personen aus ihrem Inneren heraus zu deuten und ihr Verhalten mit den gesellschaftlichen Kontexten so zu verknüpfen, dass sich kein moralisches (Vor-)Urteil aufdrängt.

Die Paradigmen des Neuen Romans und des Magischen Realismus sind seit den 1990ern endgültig tot. Den Autoren, die daran festhalten, wirft die jüngere Generation abschätzig „Macondismo“ vor (nach dem mythisch-magischen Ort Macondo aus García Márquez Roman Hundert Jahre Einsamkeit). Und auch Vargas Llosa ist mit der Zeit irgendwie braver geworden, irgendwie angepasster, irgendwie langweiliger… Aber gerade er muss sich gefallen lassen, dass man ihn selbst immer wieder an seinen ersten fabelhaften Romanen (zu denen auch Das grüne Haus und Gespräch in der Kathedrale gehören) misst. Zwar bleibt er auch in seinen neueren Werken wie Das Paradies ist anderswo (2003) oder Das böse Mädchen (2006) ein nur schwer kritisierbarer Meister seines Handwerks, der alle narrativen Techniken souverän beherrscht und bewusst einsetzt, doch irgendwie will er uns nicht mehr so packen wie damals… irgendwie schade!

Die Besprechung von Doris Wieser entstammt der Sommerausgabe 2009 der LiteraturNachrichten, die litprom Anfang Juni 2009 unter www.litprom.de veröffentlicht hat.

Vor 20 Jahren endete mit dem Abkommen von Taif der libanesische Bürgerkrieg. Die 1925 geborene libanesische Allroundkünstlerin Etel Adnan veröffentlichte mit Sitt Marie Rose einen der wichtigsten Romane über diese Epoche der libanesischen Geschichte. Seither hat Etel Adnan sich als bildende Künstlerin, Dichterin und Essayistin immer wieder mit der Frage beschäftigt, wie Kriegs- und Gewalterfahrungen die Individuen und die Beziehungen von Menschen prägen – zuletzt in dem Erzählband Im Herzen der Finsternis. Im Rahmen ihrer künstlerischen Arbeiten zu Krieg und Nachkriegszeiten setzte Etel Adnan sich auch intensiv mit dem deutschen Dramatiker Heiner Müller auseinander. Martina Sabra hat Etel Adnan nach ihrer Identität, ihrer Beziehung zur arabischen Welt und nach dem Umgang der Libanesen mit ihrer Vergangenheit gefragt.

Martina Sabra: Etel Adnan, Sie sind 1925 im Libanon geboren und mit drei Sprachen (Arabisch, Französisch, Griechisch) aufgewachsen. Heute leben Sie hauptsächlich in San Francisco und in Paris. Was bedeutet für Sie Identität?

Etel Adnan: Wir sind alle eine Synthese, ein Gewebe aus vielen Fäden, das unsere Persönlichkeit ausmacht. Ich bin zu dem Schluss gekommen, dass in jedem von uns mehrere Personen stecken.

In Ihrem jüngsten Erzählband Im Herzen der Finsternis ist das simultane Leben in mehreren Kulturen ein wichtiges Thema. Sie verbringen viel Zeit in Kalifornien, das Sie in dem Buch als Ihre Heimat bezeichnen. Aber Sie fühlen Sich offenbar auch im arabischen Nahen Osten tief verwurzelt. Gleichzeitig werden arabische Intellektuelle in Ihrem Buch als sehr zerrissen dargestellt, was deren Verhältnis zu den USA und zum Westen angeht. Wie erleben Sie Ihre Beziehung zur arabischen Kultur, zu den arabischen Gesellschaften?

Für mich ist Identität nicht naturgegeben. Identität kann auch auf einer bewussten Entscheidung beruhen. Natürlich bin ich auch Araberin, neben vielen anderen Dingen. Ich fühle mich der arabischen Welt tief verbunden, gerade wegen all der Konflikte und der Schwierigkeiten, die die arabische Welt durchlebt hat und immer noch durchlebt. Selbst wenn man sie vergessen wollte: Es geht einfach nicht. Denn man wird jeden Tag an diesen Teil der Welt erinnert. In diesem Sinne fühle ich mich loyal und irgendwie auch verantwortlich.

Sie haben in einem Sammelband insgesamt drei kurze Essays über den deutschen Dramatiker Heiner Müller veröffentlicht. Wie kam es zu Ihrer besonderen Beziehung zu Heiner Müller?

1984 schuf Robert Wilson eine Oper in vier verschiedenen Sprachen, mit dem Titel Civil WarS (dt. Bürgerkriege). Heiner Müller schrieb die deutschen und ich die französischen Texte. Während der Proben in Südfrankreich kam Heiner Müller gelegentlich vorbei. Für die Dauer einer Woche sahen wir uns täglich, verbrachten viel Zeit miteinander, redeten, diskutierten. Was uns verband, war die besondere Erfahrung mit Nachkriegszeiten. Mein Vater war ja ein Offizier des osmanischen Reiches gewesen, und ich selbst war ein Kind der Nachkriegszeit. Eine Nachkriegszeit, die eigentlich nicht aufhörte: Es war nicht mehr Krieg, aber noch nicht Frieden. Heiner Müller war jemand, der sich ungeheuer intensiv mit dieser Art Zwischenzeiten auseinandersetzte, und das interessierte mich. Nach seinem Tod (1995) habe ich gemeinsam mit der Internationalen Heiner-Müller-Gesellschaft einige Essays über ihn veröffentlicht.

Ihr erster Roman in deutscher Übersetzung, Sitt Marie Rose, erschien 1988 bei Suhrkamp und wurde 2004 neu aufgelegt. Die Hauptperson, Sitt Marie Rose, ist eine Christin, die Palästinensern hilft. Ort des Geschehens ist das Palästinenserlager Tell El Zaatar, in dem 1976 bei einem Massaker schätzungsweise 2000 Menschen getötet wurden und das im Lauf des Krieges dem Erdboden gleich gemacht wurde. Sie waren damals in Beirut. Wie haben Sie die Geschehnisse erlebt?

Tel El Zaatar war das Tor zu Beirut. Vom Balkon aus, am Horizont war es wie ein benachbartes Viertel, nebenan, man kannte es. Dies ist der härtest-mögliche Krieg. Eine kleine Stadt, ein kleines Lager, 15 Jahre Krieg auf diesem Flecken Erde, ich weiß nicht, woher die Menschen die Energie nahmen, das 15 Jahre mitzumachen. Es war ein Stadtviertel, ganz einfach, am Eingang zur Stadt, nicht irgendwo weit weg. Es wurde komplett abrasiert, es gibt heute nichts, was daran erinnert.
Aber ich erinnere mich noch sehr genau. Stellen sie sich vor, Sie sitzen in Ihrem Haus. Sie hören die Bomben, sie gehen hinaus auf den Balkon, sehen den Rauch am Horizont. Die Bomben sind so mächtig, die Menschen so ohnmächtig ausgeliefert. Es ist, als zielte man mit einer Wassermelone auf Ameisen. Mir war bewusst, dass jede dieser Bomben Menschen zerschmetterte. Ich fand es unerträglich. Natürlich wurde ganz Beirut ständig bombardiert, nicht nur Tel El Zaatar. Aber in Tel El Zaatar gab es keinen Feind mehr zu bekämpfen. Die bewaffneten Kräfte hatten das Lager längst verlassen.

Und es lebten nicht nur Palästinenser in dem Lager …

Auch viele arme Libanesen waren unter den Opfern der Bombardements. Die Bomben hatten die Wasserversorgung unterbrochen. Die Belagerung dauerte 59 Tage. Deshalb besteht mein Gedichtzyklus Arabische Apokalypse aus 59 Gedichten. Später, als alles vorbei war, erzählte man sich, dass es wegen der Bombardements für das ganze Viertel nur noch eine Wasserleitung gab. Wenn etwa 20 Frauen sich aufmachten, um Wasser zu holen, wussten sie, dass nur eine zurückkommen würde, oder vielleicht zwei. Aber sie taten es dennoch, denn hätten sie es nicht getan, wären drinnen noch mehr Menschen gestorben. Deshalb gab es so wenige Überlebende. Und dann, als die Verwundeten auf Lastwagen gepackt wurden, um sie in Krankenhäuser zu bringen, da kamen die Falangisten und töteten sie auf den Lastwagen. Es war ein perfektes Massaker, ich kann es nicht vergessen.

Wie beurteilen Sie den Umgang der Libanesen mit dem Bürgerkrieg?

Es gibt kein Umdenken bei den Leuten, die heute 60 Jahre und älter sind, denn sie haben teilgenommen und sie wollen nicht wahr haben, dass sie etwas falsch gemacht haben. Sie wissen, dass sie verloren haben, aber sie wollen nicht das Gefühl haben, dass sie Unrecht hatten. Aber die jungen Leute, die vielleicht um die 35 sind, Leute, die fünf oder zehn Jahre alt waren, als der Krieg begann – diese Leute wollen wissen, was passiert ist. Die neue Generation ist unschuldiger und man hat sie von ihrer Geschichte abgeschnitten. Manche Straßen sind verschwunden, Häuser, Cafés, die einfach nicht mehr da sind. Die jungen Leute stellen Fragen. Sie tun das von selbst, man muss sie gar nicht dazu ermuntern.

Im Sommer 2006 bombardierte Israel vier Wochen lang den Libanon. Heute ist der Nahostkonflikt immer noch ungelöst. Was muss in Ihren Augen passieren, damit die Gewalt im Nahen Osten aufhört?

Es geht nicht darum, für eine Seite Partei zu ergreifen. Es geht nicht darum zu sagen, die Juden haben gelitten, die Palästinenser haben gelitten, sondern es geht darum, im Interesse der ganzen Welt die Gewalt zu stoppen. Die UN-Resolutionen müssen endlich umgesetzt werden, so wie überall auch im Nahen Osten. Das heißt nicht, dass wir einander lieben müssen, oder dass wir den einen oder anderen mehr lieben. Israel ist kein Ghetto, es ist ein Land mit einer Atombombe, mit einer Armee, und es sollte wie alle anderen Länder beurteilt werden, nicht schlechter, nicht besser. Und die Palästinenser müssen verstehen, dass die Situation sich geändert hat, dass die Israelis bleiben werden. Die Welt muss sich darum kümmern, weil wir alle dafür bezahlen. Wir können nicht nach einem Vermittler von außen rufen, der unsere Probleme löst. Wenn wir uns nicht kümmern, wird die Apokalypse weitergehen.

Martina Sabra ist Journalistin und freie Gutachterin für arabische Literatur. Sie lebt und arbeitet in Köln.

Das Interview entstammt der Sommerausgabe 2009 der LiteraturNachrichten, die litprom in der ersten Juniwoche unter www.litprom.de veröffentlichen wird.

In den letzten zehn Jahren hat die deutsche Buchlandschaft eine interessante Entwicklung durchlaufen. So konnten wir beobachten, wie das scheinbar generell gesteigerte Bedürfnis nach “echten” Geschichten und dem “wahrem Erlebten” befriedigt wurde und noch immer mit neuen spektakulären (Auto-)Biografien, Dokumentationen und Reportagen befriedigt wird. Vielerorts spricht man von einem Documentary Turn, ein Begriff, der die gesteigerte Produktion von autobiografischen Erzählungen, aber auch biografischen Narrationen dokumentiert. Natürlich wurden schon immer Geschichten solcher Art erzählt. Neu ist jedoch, dass heute vermehrt Geschichten von Afrikanerinnen erzählt werden, von Frauen, die oftmals viele tausend Kilometer reisen mussten, bevor sie die Grenzen Europas erreichten und glaubten, ihrem Traum von einem besseren Leben näher gekommen zu sein. Doch wie gestaltet sich dann dieses neue Leben in Europa? Während sich manche tatsächlich ihrem Ziel näher sehen, scheinen andere gerade erst den Eingang zur Hölle passiert zu haben.

Eine Art Bilanz

Als Mende Nazer ihre erfolgreiche Biografie Sklavin , die sie zusammen mit dem englischen Journalisten Damien Lewis verfasste, im Jahr 2002 den deutschen Lesern vorstellte, war vielen sofort klar, dass dieses Buch in der deutschen und europäischen Leserlandschaft Spuren hinterlassen würde. Darin berichtet Mende von ihrer glücklichen Kindheit in den Nubabergen (Sudan), bevor sie von militanten Mudschaheddin verschleppt und später als Arbeitssklavin in die Hauptstadt Khartoum verkauft wird. Dort arbeitet sie unter schwersten Bedingungen und wird aufgrund ihrer Hautfarbe unentwegt von ihrer Herrin diskriminiert. Schließlich wird sie als Magd in den Haushalt eines hochrangigen Mitarbeiters der sudanesischen Botschaft nach London verkauft. Ohne auch nur ein Wort Englisch zu sprechen, lebt sie abgeschottet im Haushalt ihres Landsmannes, bis ihr schließlich am 11. September 2000 die Flucht aus einem der großen Anwesen eines Londoner Villen-Vororts gelingt. Doch auch nach ihrer Flucht hat Nazer Angst um ihr Leben, denn ihr Aufenhaltsrecht ist noch nicht geklärt. Ein neuer Kampf beginnt. Eine Ausweisung in den Sudan könnte den Tod bedeuten. Aber ihre Rechnung geht auf. Nachdem ihr Asylantrag 2002 zunächst abgelehnt wird, erwirkt sie (auch durch den durch das Buch entstandenen öffentlichen Druck!) eine Wiederaufnahme ihres Verfahrens. 2006 wird ihr schließlich die britische Staatsbürgerschaft zuerkannt. Geschrieben als eine Mischung aus Sklaven-Memoiren und Fluchtgeschichte schaffen es Mende Nazer und Damien Lewis, aktuelle Genres miteinander zu verbinden und dabei das ureigene Interesse Nazers stets im Blick zu behalten. In einem eigentümlichen Gemisch aus biografischer Erzählung und Reflexion entsteht ein beachtenswertes Lifewriting. Dies zu lesen, macht betroffen und erinnert die Leser daran, dass Sklaverei noch lange nicht passé ist.

Mende Nazer

Natürlich gab es Versuche, Nazers Geschichte als frei erfunden abzutun, vor allem da die Verständigung zwischen dem Journalisten und der Sudanesin sich äußerst kompliziert gestaltet hatte. Nazers Englisch war zum Zeitpunkt des Interviews noch sehr rudimentär und Lewis spricht kein Arabisch. Ein Übersetzer, so beteuert Lewis im Nachwort, hätte das Vertauensverhältnis jedoch zu sehr belastet und so enstand das Buch irgendwo zwischen zwei Sprachen: eine Mischung aus Kindheitserinnerung, gerade Erlebtem und möglicherweise aufgetretenen Missverständnissen, wobei die Interviewsituation auch detailgenau geschildert wird. Wie soll man nun damit umgehen? Welchen Unterschied macht eine derartig gelagerte Erzähl- bzw. Schreibsituation für den Leser? Die rechtlichen Unwägbarkeiten bewusst ausgeblendet, stellt sich für die Literatur- und Kulturwissenschaftlerin die Frage nach dem tatsächlichen Wahrheitsgehalt, vor allem, wenn die Eckpunkte (Sklavenhandel im Sudan, Erzählen der Geschichte, Flucht und Asylantrag) stimmig ineinander passen.

Die Wahrheit im Blick…

Eine neue Wendung erhalten hat die Bedeutung von Wahrheit allerdings in Deutschland spätestens seit der Publikation von Senait G. Meharis spannender Biografie Feuerherz (2004), die sich mittlerweile als völlig haltlos und frei erfunden erwiesen hat. Das skandalumwitterte Buch um Mehari und ihre Zeit als Kindersoldatin sowie ihre spätere Teilnahme an der Vorentscheidung des Eurovision Song Contests hat vor allem bei uns erneut die Frage nach der Bedeutung von Wahrheit und Fiktion in Biografien aufgeworfen. Während klar ist, dass öffentliche Diffamierungen weder in fiktiven noch in (auto-)biografischen Texten Platz haben sollten, stellt sich die Frage, wie „fiktiv“ darf denn nun eigentlich ein (auto-)biografischer Text sein?

   Senait Mehari

Dieser Frage Rechnung tragend hat sich in den Medienwissenschaften unlängst ein eigenständiges Genre entwickelt, das Dokudrama. Dokudramas erzählen fiktionale Geschichten im autobiografischen Gewand, wobei das Genre ganz bewusst von der Form der autobiografischen Dokumentation profitiert. Interessanterweise hat sich das Dokudrama im eher konservativen Buchgeschäft jedoch als weitgehend marktuntauglich erwiesen. Diese Erkenntnis ist vor allem für Verlage von zentraler Bedeutung, denn auch heute noch werden Texte weitgehend nach dem Kriterium fiktiv oder aber (auto-)biografisch sortiert und für den Markt aufbereitet. So werden Bücher mit entsprechendem Cover oder aber Fotografien ausgestattet. Spielerische Mischformen wie beispielsweise das Dokudrama finden sich kaum im Buchhandel, am ehesten noch in den Zeitschriftenregalen. Vielleicht lässt sich dies damit erklären, dass im Lande Gutenbergs gedruckte Bücher, die augenscheinlich keine Fiktion sind, allzu leicht mit einem hohen Wahrheitsanspruch versehen werden. Und so scheint es, als würde ein ganzes Genre, das von Natur aus auf ein gewisses Maß an Spekulation angewiesen ist, nach einer fast nicht zu erreichenden Wahrheit streben. In diesem Tauziehen spielen Verlage eine bedeutsame Rolle, nicht zuletzt geht es ihnen hierbei ja auch um Selbstschutz. Wohl kaum ein Verlag möchte sich in diesem Zusammenhang auf dem hart umkämpften Buchmarkt einen Skandal leisten. Diese Feststellung wirft auf eine Reihe neuer Publikationen ein anderes Licht.

Den Geschichten auf der Spur…

In ihrer aufwühlenden Reportage Ware Frau: Auf den Spuren moderner Sklaverei von Afrika nach Europa (2008) legen die beiden Politikwissenschaftlerinnen Mary Kreutzer und Corinna Milborn sehr eindringlich dar, wie sich der Frauenhandel von Afrika nach Europa in den letzten 20 Jahren entwickelt hat. In einer Mischung aus Hintergrundinformation, politischer Analyse und autobiografischen Berichten erzählen und dokumentieren die Autorinnen den (Leidens-)Weg von acht Nigerianerinnen, die allesamt in Europa ihr Glück zu finden hofften, um dann auf einer der zahlreichen europäischen „Freudenstraßen“ ihre „Reisekosten“ abzuarbeiten. Die acht Frauen tragen Namen wie Joana, Lucy, Florence oder aber Grace und gehören zu den ca. 100.000 Nigerianerinnen, die alle in irgendwelchen europäischen Städten im schmutzigen Geschäft der Zwangsprostitution gefangen sind. Die Lebensstationen der Frauen lesen sich fast wie die Urlaubsrouten internationaler Städtereisen: Benin City, Lagos, Kairo, Wien oder aber Lagos, Budapest, Kiew, Mailand, Rom. Bald fragen sich die Leser, warum machen sich diese Mädchen auf diese oftmals so beschwerliche Reise? Wie und von wem werden sie rekrutiert? Sind sie sich bewusst, welche Art Job sie in Europa ausüben sollen? Wie werden die Frauen über die Grenzen geschleust, und was tut die europäische Polizei gegen diese Art von Frauenhandel? All diesen Fragen gehen die Autorinnen nach. Neben einer brisanten politischen Reportage enthält das Buch Passagen, in denen die Frauen selbst zu Wort kommen und so ihre eigene Geschichte erzählen können. Insgesamt ein äußerst eindrucksvolles Dokument, das seinesgleichen auf dem deutschsprachigen Buchmarkt sucht.

   Joana Adesuwa Reiterer

Eine der zitierten Frauen ist Joana Adesuwa Reiterer. Sie war es, die Mary Kreutzer und Corinna Milborn erstmals auf das Problem des nigerianischen Frauenhandels aufmerksam machte und für deren Buch Impulsgeberin und Informantin war. Eine ausführliche Version ihrer Geschichte hat sie in dem Buch Die Wassergöttin: Wie ich den Bann des Voodoo brach (2009) niedergeschrieben.
Die Geschichte Adesuwas beginnt mit dem Verstoß ihres Vaters, weil dieser glaubt, in seiner Tochter eine Hexe, eine „Wassergöttin“ zu erkennen. Die junge Frau folgt ihrem Ehemann nach Wien, wo sie schmerzhaft erkennen muss, dass dieser als Menschenhändler tätig ist. Er ist es, der junge Mädchen mit falschen Versprechen nach Europa lockt, um sie dann bei ihren neuen Herrinnen, die sich auch Madame nennen, abzuliefern. Als Adesuwa sich beharrlich weigert, für ihren Ehemann als Madame zu arbeiten, wird das Leben in Österreich für die junge Frau immer schwieriger. Die Situation eskaliert, nachdem sie eines Tages einem jungen Mädchen zur Flucht verhilft. Nun muss Adesuwa selbst aus der Wohnung ihres Mannes fliehen. Neben diesen schrecklichen Einblicken in Adesuwas Lebenswelt als Ehefrau eines Frauenhändlers erfährt der Leser viel über nigerianische Voodoo-Traditionen, denn noch heute werden in Nigeria Frauen als „Hexen“ gebrandmarkt, verfolgt und ermordet.

Wie die beiden zuletzt vorgestellten Bücher zeigen, kann auch ein dritter Weg im (auto-)biografischen Erzählen bestens funktionieren. Gut recherchiert und „ehrlich erzählt“ können Flüchtlingsschicksale, Bürgerkriegssituationen, Geschichten von Menschenhandel und Körperverstümmelung dem Muster skandalträchtiger Memoiren entsagen, ohne dabei ihre Eindringlichkeit und Unmittelbarkeit einbüßen zu müssen. Dies jedoch soll nicht heißen, dass ein semi-autobiografischer Text nicht auch seinen Platz innerhalb des Genres finden kann. Wichtig ist vor allem, dass die Leser erkennen können, welche Art Geschichte sie in unerschrockener Mittelbarkeit präsentiert bekommen. Man sollte sie bloß nicht für dumm verkaufen.

Sissy Helff, die Autorin dieses Aufsatzes, arbeitet als promovierte Literatur- und Kulturwissenschaftlerin mit dem Schwerpunkt Postkoloniale Studien/Transcultural English Studies an der Goethe-Universität Frankfurt. Sie lebt mit ihrer Familie in Bad Homburg.

Der Aufsatz entstammt der am 9. März 2009 erschienenen Frühjahrsausgabe der LiteraturNachrichten, die litprom unter www.litprom.de veröffentlicht.

Die kreolische Autorin
Jean Rhys

Als der Roman erschien, war keines von Jean Rhys früheren Büchern mehr im Druck. Geboren 1890 auf der Insel Dominica, ging sie im Alter von 16 Jahren mit ihrer Familie nach England. Sie fand Anschluss an europäische Künstler- und Intellektuellenkreise, begann in den 1920er-Jahren zu schreiben, geriet nach Veröffentlichung ihres Romans Guten Morgen, Mitternacht (1939) jedoch in Vergessenheit. Erst Sargassomeer verhalf ihr zu neuer, auch internationaler Bekanntheit. Der Roman wurde gleichermaßen als Schlüsseltext der Feminismus- und Postkolonialismus-Theorie gelesen, doch Rhys’ Kunst erweist sich gerade darin, wie sie ihren Stoff literarisch gestaltet, wie sie die Handlung reduziert, Leerstellen lässt, anstatt alles auszusprechen, zu erklären und zu bewerten: Der erste und der dritte Teil des Romans sind aus der Sicht Antoinettes erzählt, dazwischen stehen die Aufzeichnungen des namenlos bleibenden Engländers. Er hasst „die Berge und die Hügel, die Flüsse und den Regen“, hasst „die Sonnenuntergänge von welcher Farbe auch immer“, ebenso „die Schönheit des Landes und seine Magie und das Geheimnis“, schließlich „seine Gleichgültigkeit und die Grausamkeit, die Teil seines Zaubers war“.

Karibik und Europa, Weiße und Schwarze, Schriftkultur und Analphabetismus, Voodoo und Rationalität stoßen hier zusammen, ohne dass exotische gegen abendländische Stereotypen ausgespielt würden. Der Albtraum eines Lebens entfaltet sich in Bruchstücken und in der Atmosphäre, bevor er sich in Antoinettes Bewusstseinsmonolog am Ende verdichtet. So sind es die erzählerische und sprachliche Kraft sowie eindringliche Bilder wie das eines brennenden Papageien, die begeistern und die die (Wieder)Entdeckung des Romans und seiner Autorin wünschenswert machen.

Andreas M. Widmanns Rezension stammt aus der im Dezember 2008 erschienenen Winterausgabe der LiteraturNachrichten, die Sie über www.litprom.de beziehen können.

Sherko Fatah (Foto: Aka)

Von Kindheit an hat Sherko Fatah erlebt, wie Schranken sich öffnen und schließen, Pässe kontrolliert, gestempelt oder für nichtig erklärt werden. Er kennt die Erfahrungen der mütterlichen Familie ebenso wie die traumatischen Erlebnisse der Verwandtschaft seines Vaters und beschreibt in seinen Romanen die Auswirkungen von Diktatur, Kriegen und brutal ausgetragenen Konflikten unversöhnlicher Feinde, die zuvor manches Mal Freunde waren. Oft geht es um Machtproben oder religiös geprägte Auseinandersetzungen, um den Seitenwechsel, um Linientreue – und Verrat. Vor allem aber schildert Fatah, wie Gewalt und Einschüchterung auf junge oder alte Männer wirken, die sich der Macht beugen und dadurch verbiegen müssen.

Als Kind lebte Sherko Fatah in der DDR und oft wochen-, wenn nicht monatelang mit den Eltern im Irak. Exil, Wertewechsel und Verfremdung, genauer gesagt: den Perspektivenwechsel zwischen den Kulturen, hat er mehrfach persönlich erfahren, wenn auch immer in einer formal durch den Pass geschützten Position. Von irakischer Seite ist es ein ererbtes, von deutscher Seite ein fast schon surrealistisches Exil, wenn man es von heute aus, aus der Distanz von über 30 Jahren betrachtet. Die Familie verließ schon 1975 die DDR, als Sherko zehn Jahre alt war, lebte eine Zeitlang in Wien und ging von dort aus nach Westberlin. Dort besuchte er ein Gymnasium, begab sich nach dem Abitur 1985/86 auf die Kavalierstour der Postmoderne, das heißt, er reiste nach Indien, Bangladesh und Nepal, studierte, ebenfalls in Westberlin, Philosophie und Kunstgeschichte, schloss sein Studium ab und begann ab 1996 an seinem ersten Roman zu schreiben. Vom Jahr 2000 an wurden seine Texte in Anthologien und Zeitschriften wie den Grazer Manuskripten veröffentlicht, und als Im Grenzland (Jung und Jung 2001) erschien, wurde das Buch nicht nur mit dem aspekte-Literaturpreis 2001, sondern ein Jahr später auch mit dem Sonderpreis des Deutschen Kritikerpreises für das bemerkenswerteste Prosadebüt ausgezeichnet.

Wenn Sherko Fatah darin die Erfahrungen eines Schmugglers schildert, ist er nur scheinbar „saumseliger Zaungast“, wie er seine Rolle als Schriftsteller in einem Interview anlässlich der Verleihung des Heidelberger Hilde-Domin-Preises für Literatur im Exil (2007) definierte. Diskret versteckt er sich als Erzähler hinter dem „zugereisten Gast“, der „nach der Überwindung von ein paar tausend Kilometern per Flugzeug und mit geländegängigem Sammeltaxi durchs Gebirge“ im Norden des Irak ankommt, dort, wo das Land an die Türkei und den Iran grenzt. Es ist eine raffinierte Verknüpfung von Autobiografischem und Fiktionalem, da der Erzähler als Neffe des Schmugglers zum Beobachter der Ereignisse auf vermintem Gelände wird und dabei Gast bleibt, allerdings weniger saumselig, weniger träge und nachlässig als Fatah sich selbst – ironisch – beschreibt.

Mit dem Wissen des Insiders erzählt er vom Leben in den Häusern der Stadt, von der Depression, die alle Einwohner seit dem letzten Golfkrieg erfasst hat. Er beginnt aus der Perspektive des Besuchers aus Europa, setzt die Geschichte dann jedoch aus der Innensicht des Mannes fort, der sich Jahre zuvor entschieden hat, begehrte Waren wie Wodka, Zigaretten, Laptops und sonst noch alles, was sich im Rucksack verstauen lässt, als Einzelgänger hinüber und herüber zu schmuggeln, in den Iran, in die Türkei und zurück, eine lukrative Tätigkeit, die nicht nur von der Familie, sondern auch vom Geheimdienst stillschweigend geduldet wird, und die Grenzsoldaten begnügen sich mit Dollarbündeln. Dramatisch wird es, als der älteste Sohn des Schmugglers sich so sehr mit den Zielen einer islamistischen Vereinigung identifiziert, dass keine Verständigung mehr möglich ist; man warnt den Vater vor dem schädlichen Einfluss, jedoch zu spät, da er jede Autorität über den Jungen verloren hat. Der Sohn wird schließlich getötet, und mit dem Trauerritual im Haus der Mutter beginnt der Roman; als Rückblende, mit ineinander verschachtelten Geschichten. Und berichtet dann vom Leben des Schmugglers, von seiner Einsamkeit, von den Gefahren in rauer Landschaft und seiner durch zahllose Demütigungen verkrümmten Psyche.

Novellencharakter hat die nächste Veröffentlichung: Donnie (Erzählung. Jung und Jung 2004), die an einem geografisch kaum bestimmbaren Ort spielt und zeigt, dass man den Autor auf keinen Fall allein auf das Thema der Beziehungen zwischen den kurdischen Regionen in den Ländern des Nahen Ostens bzw. der Türkei und Deutschland festlegen sollte, denn auch andere Stoffe behandelt er mit der gleichen Souveränität, detailgenau und mit dem langen Atem des Erzählers, der trotzdem seine Leser nicht langweilt.

Das Alfred-Döblin-Stipendium der Akademie der Künste, das Sherko Fatah 2003 erhielt, erlaubte ihm, ohne Existenzsorgen an seinem nächsten Roman Onkelchen (Jung und Jung 2004) zu arbeiten. Schauplätze sind Berlin und – wieder – die kurdischen Berge. Bizarr ist der Anfang und spannend die Handlung; ebenso spannend aber das Geschehen in seinem zuletzt erschienenen Buch Das dunkle Schiff, wird darin doch das Schicksal eines jungen Irakers, Kerim, von dessen Kindheit an verfolgt. Nach dem Tod des Vaters übernimmt dieser als ältester Sohn mit ruhiger Selbstverständlichkeit die Verantwortung für die Mutter und seine Geschwister. Seit Generationen steht die Familie der Religion, d.h. dem Islam, indifferent gegenüber, doch auf einer seiner Reisen in die Berge, wieder im Grenzland von Irak, Iran und der Türkei, wird Kerim entführt – und verführt, sich einer Geheimgesellschaft religiöser Fanatiker mit internationalen Verbindungen anzuschließen. In ihm vollzieht sich ein Bewusstseinswandel, doch nach seiner Rückkehr zur Familie treiben ihn Schuldgefühle ins Exil. Er erkauft sich eine Schiffspassage als blinder Passagier, wird ausgesetzt und kommt auf Umwegen zu einem vor Jahrzehnten emigrierten Onkel nach Berlin, der die aktuelle politische Entwicklung mit Kopfschütteln, aber auch recht abgeklärt verfolgt. Die Vergangenheit in den Bergen holt Kerim schließlich in einer der Berliner Moscheenvereine ein und als Feind der extremistischen Bewegung, der er einst angehörte, wird er erstochen. Das dunkle Schiff ist ein Abenteuerroman, in dem das Thema der Verstrickung in religiösen Fanatismus einen Berichterstatter gefunden hat, der sein Sujet beherrscht.

Zum Schluss noch ein Wort zur Schilderung der Liebe und der Frauen: Da wird eine gewisse Scheu deutlich; ja, alle Romanhelden Fatahs erleben auch die Liebe, aber manchmal hat man den Eindruck, einige Frauen huschten nur als Mütter, Tanten und Cousinen, kaum Beteiligte vorbei, andere wiederum waren, wie die Schwester des Schmugglers in Im Grenzland, so erfährt man im Schlusskapitel, einst Anlass für erste sexuelle Erfahrungen, allerdings ein wenig verschämte.

Monika Carbe ist freie Kulturjournalistin und Übersetzerin aus dem Englischen und Türkischen, außerdem Vorsitzende des Kulturvereins Transfer zwischen den Kulturen. Sie lebt und arbeitet in Frankfurt am Main.

Ihr hier veröffentlichtes Porträt stammt aus der im Oktober 2008 erschienenen Herbstausgabe der LiteraturNachrichten, die Sie über www.litprom.de beziehen können.

Amma Darko, 1956 geboren in Tamale im Norden Ghanas, gehört zu den meist gelesenen afrikanischen Autorinnen in Deutschland. Das verdankt sich unter anderem der Tatsache, dass ihr Debüt Der verkaufte Traum zunächst auf Deutsch im Stuttgarter Schmetterling Verlag erschien, der bis heute alle ihre Romane veröffentlicht und Darko regelmäßig zu Lesereisen einlädt. Zuletzt war sie mit ihrem jüngsten Werk Das Lächeln der Nemesis unterwegs.

Amma Darko schrieb ihren ersten Roman während ihrer sechs Jahre als Asylbewerberin in Deutschland. Ihren zweiten, Spinnweben, begann sie bald nach ihrer im Jahre 1988 erfolgten Abschiebung in die Heimat Ghana. Sind diese beiden Werke noch stark geprägt von den Eindrücken zweier verschiedener Lebenswirklichkeiten – der in Ghana und der in Deutschland –, so tritt mit den weiteren Romanen Das Hausmädchen und Die Gesichtslosen eine Kehrtwende ein: Die Schriftstellerin widmet sich ab sofort fast ausschließlich der ghanaischen Lebenswirklichkeit, besonders der traditionelle Brauch der Polygamie ist ihr ein Dorn im Auge. Ihr neuester Roman Das Lächeln der Nemesis thematisiert das durch das Fremdgehen der Männer hervorgerufene Leiden der Frauen sehr eindrücklich.

Amma Darko ist eine der wenigen afrikanischen Schriftstellerinnen, die es mit ihrer Literatur geschafft haben, sich in Europa – insbesondere in Deutschland – Gehör zu verschaffen und deren Texte auch in Afrika selbst veröffentlicht werden. Bis heute pflegt die Autorin eine besondere Beziehung zu Deutschland und engen Kontakt zu ihrer Leserschaft hierzulande; dieser Tage ist sie beim internationalen literaturfestival berlin (24.09.-05.10.2008) zu erleben.

Clarice Lispector

Die Handlung ist schnell erzählt. Im Mittelpunkt stehen Abschnitte aus dem Leben einer jungen Frau, Johanna: Johannas Kindheit, die sie nach dem Tod ihrer Eltern wenig glücklich im Haus einer Tante verlebt, und, im zweiten Teil, Szenen ihrer Ehe mit Octavio, einem ehrgeizigen Juristen. Ähnlich wie bei James Joyce (von dem der Titel entlehnt ist) und Virginia Woolf, mit der Lispector auf Grund der Themen und ihrer Erzähltechnik häufig verglichen wurde, wird das Geschehen dabei einzig aus der Perspektive der Figuren dargestellt – was äußerlich passiert, schlägt sich in Emotionen, Impressionen und Gedanken nieder. Meistens ist es Johannas Sicht, die mit der Erzählung verschmilzt. Außerhalb ihrer selbst scheint nichts zu geschehen, und so wie die Handlung nur durch die Innensicht vermittelt wird, bleibt Johanna als Mensch isoliert. Sie durchbricht das Futteral nicht, das sie von ihrer Umwelt abschirmt. Ihre Tante ist ihr fremd und ihr Ehemann kehrt zu seiner Jugendfreundin Lydia zurück, die von ihm ein Kind erwartet. Johannas eigenes „Verhältnis“ mit einem anderen Mann währt ebenfalls nicht lange. Zuletzt ist sie allein, aber frei.

Es ist keine ganz leichte Lektüre, denn die Art etwa, in der sich der Text zwischen den Zeiten hin und her bewegt, fordert Konzentration, doch dafür entschädigen eindringliche Bilder und Epiphanien – Momente des Erkennens, die im Fluss des Erlebens und des Bewusstseins aufleuchten –, die sich dank ihrer suggestiven Sprache auf den Leser übertragen:

„Trockene Blätter auf der feuchten Erde. Das Herz zog sich langsam zusammen, öffnete sich, einen Augenblick hielt sie wartend den Atem an … Es war morgens, sie wußte, daß es morgens war … Als werde sie von der zerbrechlichen Hand eines Kindes gezogen, wich sie zurück und hörte gedämpft, als sei es im Traum, Hühner, die die Erde aufscharrten. Heiße, trockene Erde … die Uhr schlug bim-bam… bim… bam… die Sonne regnete in kleinen roten und gelben Rosen auf die Häuser … Gott, war das nicht sie selbst?“

Von diesem ersten Buch an hatte Clarice Lispector mit Werken wie Der Apfel im Dunkeln (1961) oder Die Sternstunde (1977) Teil an einer literarischen Entwicklung, die von Joyce, Woolf und Faulkner zu Borges und Cortazar führt. So macht die innovative Erzählkunst Lispectors, die zeitweise auch als südamerikanische Ikone der Frauenbewegung galt, ihr Erstlingswerk auch heute noch (oder wieder) lesbar und lesenswert.

Deon Meyer, der erfolgreiche Autor von Kriminalromanen aus Südafrika, entspricht genau dem Bild, das man sich von einem ehemaligen Rugbyspieler macht. 1958 in Paarl in der westlichen Kap-Provinz in Südafrika geboren, wuchs er in der Goldgräberstadt Klerksdorp auf, leistete seinen Militärdienst im angolanischen Bürgerkrieg ab, studierte an der Potchefstroom-Universität und arbeitete dann als Reporter beim „Volksblad“, einer afrikaanssprachigen Tageszeitung in Bloemfontein. Nach jahrelanger Tätigkeit unter anderem als Pressesprecher, Webdesigner, Manager für BMW Südafrika und in der Werbebranche ist er heute freier Schriftsteller, sein Traumberuf seit seinem 14. Lebensjahr.

Nebenbei organisierte er die jährliche GS Challenge, eine anspruchsvolle Biker-Tour auf Südafrikas Straßen und offroad. Motorrad fahren ist eine von Deon Meyers Leidenschaften, kein Wunder, dass er Thobela Mpayipheli, den Helden seines Kriminalromans Das Herz des Jägers (aus dem Englischen von Ulrich Hoffman, Rütten und Loening Verlag 2005) auf eine lange Reise mit einer schweren BMW-Maschine von Kapstadt nach Lusaka/Sambia schickt. Ein hoch spannender Roadmovie für den Kopf und ein Roman, der ebenso wie sein 2007 erschienener Nachfolgeband Der Atem des Jägers von der KrimiWelt unter die 10 besten Kriminalromane (2005 und 2007) gewählt wurde. Eva Massingue, für die seine Bücher wahre „pageturner“ sind, konnte dem Autor anlässlich seiner Lesung in Bad Homburg einige Fragen stellen.

Eva Massingue: Die Helden in ihren Büchern, mittlerweile sind ja vier Ihrer Krimis bereits ins Deutsche übersetzt, scheinen mir alle ein bisschen Ihr Alter Ego zu sein: Wie Thobela sind Sie groß und kräftig, Sie lieben Mozart wie Zapotek von Heerden, essen und kochen gern wie der übergewichtige Matt Joubert. Und Sie fahren leidenschaftlich gern Motorrad wie Thobela. Gibt es noch mehr Gemeinsamkeiten zwischen Ihren Protagonisten und Ihnen?

Deon Meyer: Eigentlich nicht. Ich neige nur dazu, über meine Leidenschaften zu schreiben, z.B. eben über Motorrad fahren, über Musik und übers Essen, aber wenn es um die Persönlichkeitsstruktur, um Überzeugungen oder Anschauungen geht, dann bin ich anders als meine Helden. Es sei denn, ich hätte eine multiple Persönlichkeit, von der ich bisher noch keine Ahnung habe.

In Deutschland werden Sie in der Werbung Ihres Verlags als der afrikanische Henning Mankell bezeichnet. Kennen Sie die Bücher des Schweden? Und wenn, sehen Sie auch eine Verbindung zwischen Mankell und Ihnen oder betrachten Sie das nur als ein typischen Werbeslogan, um das Kaufinteresse zu wecken?

Ich kenne und liebe Mankells Bücher und betrachte den Vergleich zuallererst als Kompliment. Und da wir beide Kriminalromane schreiben, die einen deutlichen Anstrich von „noir“ haben, glaube ich, dass die Analogie ihre Berechtigung hat. Zumindest gibt sie dem Leser einen Hinweis darauf, was er oder sie bei meinen Romanen erwarten kann.

Alle Ihre Helden ringen mit persönlichen Problemen und haben ein komplexes, angeschlagenes Innenleben. Benny Griessel hält seine Arbeit nur mit Alkohol aus und verliert durch die Sauferei Frau und Kinder und fast auch den Job. Matt Joubert ist traumatisiert durch den Tod seiner Frau und die Umstände ihres Todes, van Heerden ist ein verkrachter Ex-Bulle und auch Thobela, mein liebster Held, ringt mit den gewalttätigen Anteilen seines Charakters und der Furcht, dass der Killer in ihm für immer die Oberhand gewinnen könnte. Eigentlich alles kaputte Typen – ist das auch als eine Lagebeschreibung des neuen Südafrikas zu verstehen: angeschlagen, traumatisiert zum Teil, aber stark und eigentlich doch sympathisch?

Ich versuche meine Charaktere so menschlich, lebensnah und plastisch zu zeichnen wie möglich, mit Schwächen und Stärken, die wir doch alle auch von uns selbst kennen. Ich glaube auch, dass sich ein Leser eher mit einem etwas fragwürdigen Charakter identifizieren kann. Wo gibt es denn schon perfekte Menschen?
Für die Dramaturgie einer Geschichte ist natürlich auch ein gebrochener Charakter deutlich spannender als ein nahezu fehlerloser – und außerdem entsprechen die Personen eher der Wirklichkeit, viele im Polizeidienst trinken, viele sind geschieden … Letztendlich hilft ihnen das sogar bei ihrer Arbeit mehr, als dass es schadet: Wer die Abgründe in sich selbst kennt, kann die Abgründe in anderen eher ausloten und verstehen.
Was Analogien zur Lage in Südafrika betrifft, so ist es eher die Aufgabe des Lesers und des Rezensenten, diese herauszustellen – wenn es sie denn gibt.

In Afrikaans, der Sprache, in der Sie Ihre Bücher schreiben, erstaunen Ihre Titel durch Ein-Wort-Kürze: Feniks, Orion, Proteus und Infanta. Können Sie uns die Titel etwas erläutern?

Ich liebe kurze Titel, und seit meinem zweiten Buch tendiere ich dazu, nur jeweils ein einziges Wort dafür zu wählen. Das funktioniert gut in Afrikaans, der Sprache, in der ich schreibe, aber nicht immer genauso gut in den Übersetzungen. Lassen Sie mich ein Beispiel nennen: Feniks in Afrikaans heißt auf Englisch Phoenix. Das ist als Titel aber keine sehr gute Wahl, englischsprachige Leser könnten Phoenix womöglich eher mit der Stadt in Arizona verbinden als mit dem Vogel, der aus der Asche wiedergeboren wird. Da verlasse ich mich bei der Titelwahl lieber auf die Verleger, die ihren jeweiligen Markt kennen und den für Land und Sprache passenderen Titel vorschlagen können.

Wie sieht es denn überhaupt mit den Übersetzungen aus? Die deutschen Ausgaben ihrer Romane werden aus dem Englischen übersetzt, doch die englische Ausgabe ist ja schon eine Übersetzung aus dem Afrikaans. Haben wir es also mit der Übersetzung einer Übersetzung zu tun und besteht dadurch nicht die Gefahr von Qualitätsverlust und Fehlern?

Da kann ich sie beruhigen. Ich schreibe zwar in Afrikaans, weil es einfach meine Sprache ist, die Sprache, in der ich liebe und träume. Aber ich arbeite an der englischen Übersetzung sehr eng mit und kann Ihnen versichern, dass es keine substantiellen Unterschiede zwischen der Afrikaans-Version und der englischen Version meiner Bücher gibt.

Seit Anfang dieses Jahres ist Ihr neuer Kriminalroman The Invisible fertig, noch dieses Jahr wird er auch auf Englisch erscheinen. Wieder führen Sie einen neuen Charakter ein: den Bodyguard Lemmer, der eigentlich zum white trash gehört und ebenfalls eine dunkle Vergangenheit hat. Gibt es wieder eine neue Reihe oder planen Sie weiter einzelne, unterschiedliche Protagonisten, die dann in den Geschichten der anderen kurze Gastauftritte haben?

Ich weiß es nicht. Mir gefällt Lemmer, und wenn ich für ihn noch eine richtig gute Geschichte finde, dann kommt er vielleicht zurück!

Alle Ihre Ermittler sind Afrikaaner. Wie wäre es denn mal mit einem Zulu oder Xhosa Cop?

Es gibt in meinen Büchern eine ganze Reihe schwarzer Polizeibeamte, auch in Invisible. Und wer weiß, vielleicht wird einer von ihnen mal zu einer Hauptperson?

Sie sprachen von einem Projekt an der Universität in Stellenbosch, an dem Sie beteiligt sind: WoW, Words open Worlds, ein Hilfsprojekt für benachteiligte Schüler und Jugendliche. Können Sie darüber noch ein bisschen mehr erzählen?

Das WoW-Projekt startete 2003 mit dem Ziel, Kindern und Jugendlichen aus durch die Apartheid ehemals benachteiligten Gemeinschaften zu mehr Bildung zu verhelfen. Viele haben nur einen rudimentären Zugang zu Sprache und Bildung, ihre Sprachkompetenz ist mangelhaft – sowohl mündlich als auch schriftlich. Mit Literatur und Kunstaktionen soll den nachwachsenden Generationen zu einer besseren Beherrschung ihrer Sprache verholfen werden, auch um ihnen Zukunftsperspektiven aufzuzeigen. Mit verschiedenen Programmen erreichen wir in der westlichen Kap-Provinz bis zu 10.000 Kinder jährlich. Zu diesen Programmen gehören u. a. Literaturwettbewerbe und auch Autorenlesungen in Schulen – etwas, was ich sehr gerne mache.